Espelhos que refletem...

Coisas difíceis de dizer quando bêbado!

2008-12-22T10:59:00.000-08:00

Coisas que são DIFÍCEIS de dizer quando você está bêbado:
- Indubitavelmente.
- Preliminarmente.
- Proliferação.
- Inconstitucional.

Coisas que são EXTREMAMENTE DIFÍCEIS de dizer quando você esta bêbado:
- Especificidade.
- Transubstanciado.
- Verossimilhança.
- Três tigres.

Coisas que são TOTALMENTE IMPOSSÍVEIS de dizer quando você está bêbado:
- Puta merda que menina feia!!!!
- Chega, já bebi demais.
- Sai fora, você não é o meu tipo…

HÁ!

FONTE: Manual do canalha padrão

Mensagem subliminar!

2008-12-22T10:55:00.000-08:00

HÁ!

Trechos do livro: ERAM UMA VEZ, MORANGOS...

2008-12-18T11:24:00.000-08:00

(...)Era uma sexta comum, saíra por aí como quem só quer aproveitar a cerveja gelada e enojar das mesmas caras da cidade provinciana. Buraco dos Ratos era a taverna da qual escolhera para soltar altas gargalhadas enfeitadas pelo forte teor alcoólico. 02h: 26min da matina do dia 7 para o dia 8 - como se o destino proclama-se algo impetuosamente CAPITAL vindo do sete para ficar ETERNO como o oito deitado. Eu sou este moço que está perto do balcão de blazer preto surrado, blusa branca por dentro extra grossa para o frio não congelar meu pescoço quando sair daqui, e uma calça jeans cinza, meus óculos tortos e com grau baixo para minha vista cansada, meu cabelo normal, igual de todos os homens. Com a cerveja ao lado encima do balcão, um copo na mão esquerda e um laboratório completo para cuspir veneno, sinto algo escorrer no canto da boca, pego um lenço vermelho que está no bolso da frente no peito esquerdo, limpo o canto da boca e coloco-o de volta, lembro-me do passado e vejo a criança me puxar levemente pela calça, olhando-me para abaixo a vejo, subitamente ignoro, olhando para o nada a frente novamente, me ateio no pensamento, percebendo o quanto me faz falta aquele ópio de cores vivas, intensas, que um dia já pintara meus melhores quadros. Hoje só me sobra os pulsos, o pincel e minhas cores mortas, todos se foram para a falsa terra de Nazaré, que ao tempo dado já deve ter se desgastado, sobrando a mim somente as obras feitas, obras maravilhosas, desgastantes, mas maravilhosa, obra digna de um artista apenas. Sinto um leve puxão na minha calça, simplesmente ignoro-me com mais um gole de cerveja. Ponho a mão direita no bolso do blazer, puxo um cigarro de tarja – céu. Acendo-o sempre com certo charme, daqueles tipos de vilão – da – noite - filho – da – puta – petulantemente - depravado, que conjectura sempre gostar de finais felizes, mas não gosta, porque a desgraça tem muito mais paladar quando misturada a outros sabores, porque só existe glória naquilo que é superado e – ou derrotado pela suas mãos. Não é Sade, não é Thanatos, e sim Eros em seu magnífico primor – idéia que atravessa as várias possibilidades de manifestação de energia dando sentido a uma gama variada de acontecimentos (seja ele bom ou ruim) promovidos pelas forças de atração da matéria inanimadas (ser humano) até aqueles dependentes de sentimentos humanos gregários como o amor, a sexualidade, o carinho, a solidariedade; porque o ponto altivo de qualquer coisa torna-se tão óbvio, exato e demasiado, que é necessário descer um pouco ou bastante? Por uma necessidade inata de sempre estar em movimento. Existem pessoas que preferem roer unha, puxar os pequenos fios da sobrancelha, ranger dentes ou ficar balançando a perna freneticamente num compasso desconhecido de uma sinfonia que está querendo sentir, mas não sabe nem como tocá-la e muito menos ouvi-la, porque jamais sabe o que quer. Sempre ansiando alguma coisa, mas nunca sabe o que espera. Eu? Prefiro viver, não espero, vou atrás, procuro em todos os cantos sabendo o que quero. Satisfações e insatisfações e nada mais, só viver. Não gosto da simplicidade, para mim, tudo tem que ter o encanto do complexo e incompreensível, sobrevir muitas das vezes nos passos falsos da satisfação barata e rápida, e no final tudo fica só o vazio do pleno mesmo sabendo que o vazio de tudo tem sua plenitude por ter o seu valor a que muito lhe é parecido conosco, o nada. E é esta plenitude que nos atemoriza. Nós mesmos. O solo. É um mal de todo romântico nesta terra cair nestes delitos - acreditar demais, acreditando de menos em si muitas das vezes. Mas, como o “todo sempre” existe a sua salva exceção, há uma pequena coisa que difere a razão e o sentimento de um romântico, pois o amor do romântico por si irá oportunizar sempre uma chance de renovar-se perante o fogo que não arde, que dói, mas não se sente.

Dia do Publicitário

2008-12-05T06:19:00.000-08:00

Que a propaganda é a alma do negócio, isso todo mundo já sabe. Hoje em dia, a propaganda não é mais considerada despesa e sim investimento. Campanhas publicitárias são o canal direto de comunicação entre o produto e o consumidor. Para que a propaganda atinja a excelência, o publicitário deve fazer uma ampla pesquisa sobre o tipo de consumidor que compraria o produto para melhor direcionar a campanha. E em se tratando de produto, entenda-se serviços, empresas e até mesmo pessoas.O publicitário constrói a imagem do artigo e depois disso, cria anúncios para toda espécie de mídia – impressa e eletrônica - , folhetos e banners, ações de merchandising e compra espaço na mídia. Para tantas ações simultâneas, é imprescindível que, além de conhecimento teórico, o publicitário tenha muita criatividade.

Prova da criatividade dos anúncios, é o anúncio “Gordo/Magro”, criado pela F/Nazca S&S em 2002 para a joalheria Natan. O anúncio ganhou diversos prêmios internacionais, incluindo um Leão de Bronze em Cannes e uma medalha de prata no Clio Awards.

Elogiando a veracidade e ironia do anúncio. F/Nazca, parabéns!

Publicitários, obrigado!

Fonte: UFGNet, CEDI, Soleis, Manual do Canalha Padrão

O cortejo

2008-12-05T04:29:00.000-08:00

Era à tarde, meu cigarro estava no início e o café borbulhava de tão quente, naquela hora em que o sol esfriou, dando a falsa impressão de que estamos em um clima favorável, favorável o cacete! Dormi mal, acordei mal, acordei com alguém ausente, minha barriga doeu pra querer comer alguma coisa, mesmo não tendo fome, favorável é roubar a arma desse policial - montado em sua moto que se aproxima no canto da esquina, como quem quer parar o trânsito – e dar um tiro na própria cara por tanta vergonha e desprezo por si só.
Peraí! Ele parou o trânsito. Parou a moto e descansou o pé esquerdo ao chão para sustentar-se na moto. Um barulho ensurdecedor de uma buzina de caminhão ecoa no ar como quem proclama algo extremamente forte. É um caminhão do bombeiro – daqueles que todo garoto sonha estar em cima de um, como naquelas fantasias de apagar o fogo da vizinha, salvar vidas e blá - e uma fileira imensa de carros logo atrás dele, que atravessava na esquina acima e vinha em minha direção, uns homens de uniforme bege, em cima do carro vermelho, só pode ser a escolta que trouxe os perdedores – jogadores – da – seleção – de – futebol - brasileira com suas enferrujadas medalhas de bronze, ou melhor, poderia ser os vitoriosos – jogadores – desmembrados - brasileiros que ganharam ouro na china disputando bocha em cima de uma cadeira de rodas (aliás, eles são brasileiros e não desistem nunca). E quem teria essa brilhante idéia de trazer estas figuras a este fim de mundo? Aí tem coisa!
Uma tragada e um tímido gole de café. CARALHO! Ainda tá quente essa porra, quase que queimo a língua, assoprar um pouco mais pra esfriar é preciso.
O carro ainda está no outro quarteirão, parece que ele não quer andar, grita, grita, grita sua buzina melancólica. Mas parece não querer mover-se. Move-se lentamente, um tanto triste, se está triste por quê não fica parado? Algo lento e um tanto doloroso ir devagar, espécie de Cortejo Fúnebre. É isso, só pode ser isso, EPIFANIA! Só pode ser um cortejo de carne morrida. BINGO!
Estava corretíssimo, o carro – apaga - fogo cada vez mais se aproximava e conseguia já, enxergar uma coroa de flores no meio dos bombeiros, era um cortejo fúnebre mesmo. Logo pensei, e existi me indagando, será que um dia terei um cortejo como este? Com o meu caixão ao lado de verdadeiros homens que arriscam suas vidas para proteger a nossa? Pessoas chorando pela perda que lhes causei? Fileiras quilométricas de carros com seus vidros escuros e suas luzes acesas para mostrar que este carro está também deprimido e por isso que quer andar bem devagar sempre piscando suas mágoas, com pessoas de óculos escuros, escondendo o seu ar blasé, chorando por dentro, lembrando a cada instante vivido comigo.
Um trago e nada de café.
O carro se aproximava na esquina, o guarda na sua moto, sinalizava um Pare! Aos demais condutores que estão esperando o cortejo do bife passar para poderem dar continuidade nas suas jornadas diárias. Vejo o caixão e imagino o quanto que o bife já deve ter balançado lá dentro, nesta cidade existe muitos buracos, buracos enormes, um carro grande assim não precisa desviar de nenhum, mas o solavanco é impossível não sentir. Nota-se. O carro dobra na esquina para o meu lado direito, os bombeiros que nada tem a ver com o falecido, conversam aleatoriamente, rindo aos montes e olhando para a bunda de todas as gatinhas que passam pela esquina, sempre dando aquele olhar – secante e assoviando agudamente para chamar a atenção da mulher – codinome: cantada de pedreiro - que eles sabem que elas não irão olhar se caso for uma mulher de respeito, mas, todas elas olham e o que posso dizer? Tudo puta. O caminhão já havia completado a manobra e logo atrás dele, eu podia ver o primeiro carro. Tinha uma senhora idosa de óculos escuros com a sua mão ao peito, pausadamente soluçando. Na certa era a mulher do ilustre presunto. Pensei, logo existi me indagando, o que será que esta mulher sente ao perder o marido de tantos anos de jornada? Será que ela ficou triste realmente? Ou ficou feliz?
Posso até imaginar que ela possa estar um pouco alegre, por poder agora fazer aqueles cruzeiros maravilhosos da terceira idade, onde até o Instituto Médico Legal está presente para futuras emergências para com os titios, com as presenças ilustres de Dercy Gonçalves e sua gramática insuperável - também pudera, ela enterrou quase todos da academia brasileira de letras – para alegrar os viajantes com suas incríveis histórias de um Brasil ainda remoto, sem falar nos shows de Waldick Soriano cantando “eu não sou cachorro não” à cappela e Dorival Caymmi se indagando até morrer “O que é que a baiana tem?
Para tudo! Mas todas estas figuras já morreram, pelo o que me consta. Dona Morte depois de ter procrastinado por um século e mais um longo acréscimo, levou a Dercy e em seguida foi à vez do Dorival Caymmi, e eu jurando que Dorival Caymmi já tinha morrido faz tempo? Mas não, morreu um dia desses, quer dizer, morreu não, uma vez que baiano não nasce, estréia, então, digamos que ele saiu de cartaz. Já o Waldick Soriano, prefiro até nem comentar.
Uma tragada forte com enorme sorriso sordidamente impossível não soltar, um gole de café, agora está melhor, esfriou um pouco.
Na certa a velha não estava feliz mesmo, mesmo por que todos seus heróis de época já haviam inclusive seu falecido marido. Ao lado da velha deveria ser a filha mais velha que dirigia o carro, aquela que sempre a ajudou em todas as horas, sempre se preocupou com as questões familiares e jamais se opôs a qualquer decisão dos pais – codinome: pau – mandado – puxa - saco! Logo em seguida vem outro carro, sem vidro escuro, sem pessoas de óculos escuros. Na certa deveria ser o irmão – pobre do bife. Aquele que sempre admirou o irmão, mas, também sempre o invejou.
Os demais carros que passam estão cheios de sujeitos que muito ou nada têm a ver com o bife, alguns sofrem, outros, apenas sentem. Sinto também, mas é um sentir diferente, certa inveja, algo difícil de explicar, será que no meu cortejo estarão as pessoas que jamais tive apatia? Será que estarão as pessoas com as quais eu sempre tratei mal, só por tratar? Será que elas chorarão pela dor que lhes causei? E meus pais? Como eles irão se sentir? Fala sério, chega de morte, foda-se o cortejo, foda-se o bife, foda-se tudo, eu ainda quero viver...

Gretchen - A guerreira

2008-12-02T06:28:00.000-08:00

Gretchen ganhou uma transformação para participar de um quadro no TV Fama. A transformação foi na mulher-guerreira Xena, e ela parece ter encarnado a personagem. Outra que também participou foi a filha, Thammy, que resolveram transformar em Tom Cruise. TOM-fuckin’-CRUISE. Não sei qual o futuro da TV Brasileira depois disso, mas vamos parar pra pensar que existem outras subcelebridades “dançarinas” que podem se transformar em coisas mais rentáveis que Xena. Fonte: FOFOQUINHAS

2008-12-02T06:07:00.000-08:00

2008-12-02T05:20:00.000-08:00

Simplesmente Piaf

2008-11-28T10:42:00.000-08:00

Non!
Rien de rien...
Non !
Je ne regrette rien
Ni le bien
Quon ma fait,
Ni le mal,
Tout ça mest bien égal !
Non!
Rien de rien...
Non !
Je ne regrette rien

C'est payé,
Balayé,
Oublié,
Je me fous du passé !
Avec me souvenirs
JÂ'ai allumé le feu,
Mes chagrins, mes plaisirs,
Je nai plus besoin deux !

Balayé les amours,
Avec leurs trémolos,
Balayés pour toujours
Je repars à zéro...

Non!
Rien de rien...
Non !
Je ne regrette rien
Ni le bien
Quon ma fait,
Ni le mal,
Tout ça mest bien égal !
Non!
Rien de rien...
Non !
Je ne regrette rien

Car ma vie,
Car mes joies,
Aujourdhui,
Ça commence avec toi !

Mais uma horinha para mais uma estrela Por T. Q & C. L

2008-11-17T12:21:00.001-08:00

Uma tormenta de pensamentos me passa a cabeça como a força de um tornado que mistura tudo, jogando tantas outras coisas mais importantes para o ar. E assim por fim acabando-se no vicioso ciclo, daquele do tipo capitalista que ama emergir para logo em seguida cair na entropia No final, só fica os destroços. O vazio do acabado.

Mas, * “o vazio tem o valor e a semelhança do pleno. Um meio de obter é não procurar, um meio de ter é o de não pedir e somente acreditar que o silêncio que eu creio em mim é resposta a meu – mistério.”

Porque “sou obrigado a procurar uma verdade que me ultrapassa (...). Porque na pobreza de corpo e espírito eu toco na santidade, eu que quero o sopro do meu além. Para ser mais do que eu, pois tão pouco sou.” Desde a ceifa do meu ópio tão amado.

Quiçá pudera olhar pelo buraco da fechadura ou pelas frestas da porta para observar o que me aguarda no outro lado, que o destino sempre se encarrega de trazer-me quando menos espero – e quando menos quero. Ou apenas “(...) aceitar minha liberdade sem pensar o que muitos acham: que existir é coisa de doido, caso de loucura. Porque parece. Existir não é lógico.”

Pensamentos estes, que remetem um passado. Um passado – passado. Que nego e irei continuar negando até os últimos fios brancos que ainda me restarem. Um peso para si, pode sair da boca de qualquer analista de Bagé ou curadores de sofrodicos em estado terminal, mas, é meu peso, minha carga, meu karma.

“Comer a hóstia será sentir o insosso do mundo e banhar-se no não. Isso será coragem minha, a de abandonar sentimentos antigos já confortáveis.”

Pois “(...) experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o seu desespero. E agora só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui.”

Enfim, ainda vale à pena chorar por leite derramado?

“Já que sou, o jeito é ser.”

*Clarice Lispector, A hora da estrela, Rocco, Rio de Janeiro, 1999

Curta as Curtinhas (Ronaldo Rony)

2008-11-14T10:51:00.000-08:00

Gênese da corrupção desde a mais tenra idade, subornou o médico para passar no teste do pézinho

-Gosto do jeito que esta mulher se veste

-E eu gosto do jeito que se despe

MANTENDO AS APARÊNCIAS:

-Ei, ei, ei
- O que é?
-Vamos beber bastante para ninguém perceber que estamos lombrado
- ãhn ?

- Cade zumbi?

-Foi fundar um quilombo ali e já volta

Richard Berlin - “Angústia não ajuda ninguém a ser genial”

2008-10-01T06:01:00.000-07:00

O psiquiatra critica o mito dos gênios atormentados. Com tratamento médico, diz, eles seriam melhores
Marcela Buscato
A lista de artistas perturbados é extensa. do pintor Vincent Van Gogh, do século XIX, ao líder da banda americana Nirvana, Kurt Cobain, que se suicidou em 1994, e à cantora britânica Amy Winehouse. São exemplos que parecem corroborar a tese de que a angústia, às vezes causada por uma doença psiquiátrica, funciona como incentivo para grandes criações. Será que os tormentos mentais são amigos da genialidade? Segundo o médico americano Richard Berlin, de 58 anos, não. Ele acredita que um tratamento poderia ter tornado (ou tornar) os exemplos acima ainda melhores. No livro Poets on Prozac (Poetas no Prozac, em referência ao medicamento que mudou o tratamento da depressão), ele reuniu ensaios de 16 poetas premiados. Eles relatam como é difícil trabalhar convivendo com uma doença como a depressão. Para Berlin, um poeta nas horas vagas, as histórias desmistificam o tratamento psiquiátrico. “Ele não transforma ninguém em robô”, diz. “Só faz com que as pessoas atinjam seu potencial.”

ENTREVISTA – RICHARD BERLIM

QUEM É: É psiquiatra e poeta. Mora em Richmond, em Massachusetts, nos Estados Unidos
O QUE FAZ: Formado em Medicina pela Universidade Northwestern, tem um consultório na cidade de Lenox e é professor da Escola de Medicina da Universidade de Massachusetts, nos Estados Unidos
O QUE PUBLICOU: Suas poesias são publicadas no Psychiatric Times, jornal americano para médicos psiquiatras. É autor do livro de poemas How JFK Killed My Father.

ÉPOCA – Há alguma relação entre as doenças psiquiátricas e o aumento da criatividade? Richard Berlin – Antes de fazer o livro, eu até acreditava que sim. Hoje, estou convencido de que não há nenhuma conexão. No começo do projeto, pedi a muitos poetas que escrevessem um ensaio para o livro contando sua experiência. Eram artistas laureados, pessoas que ganharam o Prêmio Pulitzer (um dos mais importantes da literatura americana). Eles disseram que adorariam escrever s sobre o assunto, mas não tinham conhecimento de causa. Nunca haviam sofrido com uma doença dessas. Os poetas que aceitaram escrever para o livro porque já sofreram com alguma doença psiquiátrica contam como era difícil produzir algo de qualidade quando estavam doentes – angustiados, psicóticos, maníacos, sofrendo com alguma desordem alimentar ou dependência química. Só depois de se tratar foram capazes de criar com todo o seu potencial. A idéia de que doenças psiquiátricas dão mais inspiração ou fazem com que as pessoas se dediquem mais ao trabalho porque são obsessivas é somente um mito.

ÉPOCA – Como esse mito surgiu?

Berlin - A criatividade começou a ser ligada à loucura na Grécia Antiga, quando os poetas acreditavam que eram visitados por musas, que os inspiravam. Eles entravam em um estado de êxtase, como se estivessem encantados ou possuídos. Os poetas românticos do século XIX ajudaram a propagar a idéia de que para escrever era preciso estar triste, melancólico. Esse imaginário perdura até hoje porque se tornou marketing. Anunciar-se como o artista triste, sozinho em seu quarto, abandonado pela pessoa amada, é uma boa estratégia para tornar seu trabalho mais atraente.

“Anunciar-se como o artista triste, sozinho em seu quarto, abandonado pela pessoa amada, é uma boa estratégia para tornar seu trabalho mais atraente.”

ÉPOCA – Alguns estudos tentam explicar esse mito cientificamente. Sugerem que pessoas criativas captam facilmente estímulos do ambiente. Por isso, seriam mais instáveis e propensas a distúrbios psiquiátricos. Eles estão errados?

Berlin – Não existe nenhuma evidência de que pessoas criativas são mais sujeitas a essas doenças. O melhor trabalho sobre esse assunto foi feito pelo psiquiatra americano Albert Rothenberg. Ele entrevistou e estudou cientistas ganhadores do Prêmio Nobel, escritores vencedores do Pulitzer. Descobriu que eles eram muito atentos às informações a que estão expostos no dia-a-dia. Mas em nada se encaixavam no estereótipo do artista criativo, que seria instável, dramático, emocional e temperamental. Eles eram pessoas que trabalhavam duro e estavam muito concentradas no trabalho. Mas não eram compulsivas.

ÉPOCA – Como explicar que tantas pessoas consideradas geniais, como o pintor holandês Vincent Van Gogh e o filósofo alemão Friedrich Nietzsche, tenham sofrido com distúrbios psiquiátricos?

Berlin - São histórias de pessoas que não estão vivas, que não podem contar como se sentiam. A psicóloga americana Kay Redfiled Jamison tentou mostrar no livro Touched with Fire (algo como Tocados pelo Fogo) que personalidades importantes já mortas, como o poeta romântico Lord Byron e a escritora inglesa Virginia Woolf, sofreram de transtorno bipolar. O trabalho dela só ajudou a confirmar que continuamos usando figuras mortas para reafirmar a ligação entre criatividade e doenças psiquiátricas. Uma importante poetisa americana, Sylvia Plath, que se suicidou aos 30 anos por causa de depressão, escreveu: “Quando estou louca, isso é tudo o que eu sou. Não posso produzir nada”. Eu só fico imaginando que tipo de trabalho artistas como ela poderiam ter criado se tivessem vivido mais. Talvez, se tratados, eles pudessem ter sido ainda melhores.

ÉPOCA – Se medicados, os artistas não perderiam a matéria-prima de sua inspiração, a angústia e a tristeza? Berlin – Essa é uma crença comum. O poeta da língua alemã Rainer Maria Rilke escreveu: “Se eu perder meus demônios, perderei meus anjos também”. Mas nenhum dos poetas que escreveu para o meu livro concordaria com essa afirmação. Quando eles estavam com seus “demônios”, estavam sofrendo, não eram capazes de criar. Só puderam criar plenamente depois de fazer terapia, de ser medicados. Dá para perceber como o trabalho deles mudou depois do tratamento. Alguns se tornaram mais engraçados, brincalhões e criativos. Começaram a escrever em estilos diferentes, se permitiram experimentar mais, estavam menos inibidos.

ÉPOCA – Essas histórias podem ajudar outras pessoas? Berlin – O depoimento desses escritores ajuda a desmistificar o tratamento psiquiátrico. Há um grande estigma negativo sobre esse assunto. Muitas pessoas acreditam que o tratamento vai roubar a criatividade, deixar a pessoa sem iniciativa, como um robô. A história desses poetas mostra que o tratamento psiquiátrico pode fazer com que as pessoas atinjam todo o seu potencial.

ÉPOCA – Além de psiquiatra, o senhor também é poeta. Nunca sentiu que a tristeza pode ajudar a escrever? Berlin – Eu nunca sofri com uma dessas doenças, mas já passei por períodos de tristeza e ansiedade. Quando comecei a escrever, depois dos 40 anos, percebi que o único assunto que conseguia transformar em poesia era a doença do meu pai e sua morte, quando eu tinha 30 anos. Esse foi o tema do meu primeiro livro. Eu acredito que escrever me ajudou a controlar minhas emoções. Como diria o poeta inglês William Wordsworth, “Poesia é emoção relembrada em tranqüilidade”.

Exercícios de pontuação amorosa.

2008-09-18T11:15:00.000-07:00

De Xico Sá.

Sim, homem é frouxo, só usa vírgula, no máximo um ponto e virgula; jamais um ponto final.
Sim, o amor acaba, como sentenciou a mais bela das crônicas de Paulo Mendes Campos: “Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar...”
Acaba, mas só as mulheres têm a coragem de pingar o ponto da caneta-tinteiro do amor. E pronto. Às vezes com três exclamações, como nas manchetes sangrentas de antigamente.
Sem reticências...
Mesmo, em algumas ocasiões, contra a vontade. Sábias, sabem que não faz sentido prorrogação, os pênaltis, deixar o destino decidir na morte súbita.
O homem até cria motivos a mais para que a mulher diga basta, chega, é o fim!!!
O macho pode até sair para comprar cigarro na esquina e nunca mais voltar. E sair por ai dando baforadas aflitas no king-size do abandono, no Continental sem filtro da covardia e do desamor.
Mulher se acaba, mas diz na lata, sem mané-metáforas.
Melhor mesmo para os dois lados, é que haja o maior barraco. Um quebra-quebra miserável, celular contra a parede, controle remoto no teto, óculos na maré, acusações mútuas, o diabo-a-quatro, barraqueiros corazones.
O amor, se é amor, não se acaba de forma civilizada.
Nem no Crato... nem na Suécia.
Se ama de verdade, nem o mais frio dos esquimós consegue escrever o “the end” sem uma quebradeira monstruosa.
Fim de amor sem baixarias é o atestado, com reconhecimento de firma e carimbo do cartório, de que o amor ali não mais estava.
O mais frio, o mais “cool” dos ingleses estrebucha e fura o disco dos Smiths, I Am Human, sim, demasiadamente humano esse barraco sem fim.
O que não pode é sair por ai assobiando, camisa aberta, relax, chutando as tampinhas da indiferença para dentro dos bueiros das calçadas e do tempo.
O fim do amor exige uma viuvez, um luto, não pode simplesmente pular o muro do reino da Carençolândia para exilar-se, com mala e cuia, com a primeira criatura ou com o primeiro traste que aparece pela frente.
E vamos ficando por aqui, pois já derrapei na curva da auto-ajuda como uma Kombi velha na Serra do Mar... e já já descambarei, eu me conheço, para o mundo picareta de Paulo Coelho. Vade retro.

Xico Sá é cronista do Blônicas.

Ninguém sabe viralizar como o Coringa

2008-09-11T13:04:00.000-07:00

Quer saber o que é efeito viral? Vá ver o novo Batman. O Coringa faz tudo aquilo que estamos sempre tentando convencer nossos clientes a fazer: ações diferenciadas para integrar todas as mídias.

Por Eco Moliterno

E lá fui eu assistir ao novo filme do Batman (ou “Batemãe”, para os maldosos). Um pouco desconfiado no início, pois tinha medo de ser apenas mais um episódio do “007 mascarado”. Mas já que todo mundo estava falando tão bem, resolvi arriscar. E não me arrependi nem um pouco, pois não imaginava que fosse ver exemplos tão bons de marketing viral.
Esse filme, aliás, já começou a ser viralizado muito antes do seu lançamento. O ator que fez o vilão apareceu morto misteriosamente em um quarto de hotel. O que fez o “mocinho” agredir a mãe e a irmã durante a turnê de pré-estréia. Ou seja, quem não vai querer ver um filme que perturbou tanto a cabeça dos dois principais protagonistas?
Pra ajudar, algumas ações na internet (pistas de uma caça ao tesouro espalhadas no mundo inteiro, site de uma agência de viagens fictícia) aumentaram ainda mais a curiosidade do público. E para minha surpresa, o próprio enredo é uma verdadeira aula de como fazer um viral de sucesso.
O professor, claro, é o Coringa. Ele faz tudo aquilo que estamos sempre tentando convencer nossos clientes a fazer: ações diferenciadas para integrar todas as mídias. Transmite vídeos caseiros em broadcast pela TV, faz inúmeras intervenções ao vivo por celular, envia malas diretas para explodir carros, transforma a carta de baralho do Joker em um ‘teaser’ para assassinatos e, claro, usa como ninguém o marketing de guerrilha (no caso, literalmente).
Até o conceito do “pull media” ele aproveita: em vez de armar uma emboscada em algum lugar e levar todos os inimigos até lá – como qualquer bom malfeitor faria –, ele prefere invadir a festa onde todos já estão juntos. Ou seja, um “vilão 2.0″ explorando a comunicação 360º em nome do mal.
Mas o que mais me impressionou foi a capacidade do Coringa de manipular a opinião pública sem gastar quase nada. Como ele mesmo diz na cena em que queima uma pilha de dinheiro dos mafiosos, “eu só preciso de coisas baratas: gasolina e pólvora”.
Essa é uma lição que nosso mercado tem que aprender: não é preciso gastar milhões de reais para atingir milhões de pessoas. Os argentinos, por exemplo, durante a crise econômica, tiveram que criar campanhas com pouquíssima verba – e viraram referência de linguagem no mundo inteiro. Enquanto isso, nossa criatividade continua caindo junto com o risco-país.
O Coringa até inventou uma nova maneira de usar a mecânica do “clique e envie para alguém”: criou uma idéia simples, barata e que também funciona como pesquisa de opinião – no caso, para quem já viu o filme, estou me referindo à cena das pessoas divididas em dois barcos, cada grupo com um “brinquedinho interativo”. E para quem ainda não viu o filme, um conselho: vá assistir como se estivesse indo a uma palestra de três horas sobre marketing viral. É praticamente um MBA em Gotham City.
Afinal, precisamos aprender a ser menos Batman e mais Coringa. Enquanto o primeiro gasta fortunas em carros, motos e roupas, o segundo só precisa de um kit de maquiagem vagabundo para conseguir o mesmo destaque.
Fazendo um paralelo com a publicidade, você pode ganhar um leão de ouro em Cannes com uma mega produção – como o filme da Sony Bravia, com os coelhinhos de massinha colorida – ou com um roteiro simples e original – como o comercial dos quatro palhaços ouvindo música dentro do carro, para o Festival de Filme Independente de Buenos Aires.
E para nós é muito mais fácil – e bem mais divertido – seguir o mesmo atalho trilhado por nossos ‘hermanos’ do que tentar atingir o patamar de verba dos americanos.

E convenhamos: com a fortuna do Bruce Wayne é fácil ser um super-herói.

[Webinsider]

Um perdido numa noite muito suja!

2008-09-05T11:57:00.000-07:00

Hoje acordei assim, pesado - azarado – ríspido - sujo, um tanto lento demais para acompanhar e compreender complexos das coisas mundanas como um maníaco – depressivo em seu estado mais desordenado.

Sonhos perdidos, vontades jogadas no lixo, cenas e letras que tanto repudiei pensando que jamais pudera acontecer comigo. Pois acreditei. Como uma criança crê no conto – do – vigário – do – Papai – Noel. Hoje acordo confuso, emaranhado, totalmente implexo por não entender quase nada, e tudo que é necessário é só compreender e aceitar. Mas, como aceitar? Como se distanciar? Como encarar tudo novamente? Como se nada tivera acontecido, o mundo anda tão pesado e eu também.

Não tenho mais saco e nem paciência suficiente para aceitar tais condições que essa vida - de - droga - com - drogas me permite. Na noite de ontem saí por ai, atrás de qualquer uma emoção que me tocasse nesses pequenos pedaços que ainda me sobram no peito. Ao sentar com a pessoa com quem fui me encontrar, logo cheguei e perguntei:

- E ai, tudo bem com você ?

- Estou melhor agora. Ela disse.

Puta que pariu, fudeu tudo!

Mais uma, já era! Porra, odeio mulheres - solteiras – empolgadas – com – a – oportunidade – da - transa – que – há – meses – não – obtém.

Sempre querendo forçar a colocar uma coleira em um cachorro que já existe dono. Completamente abandonado, mas, ainda existe o dono.

Intricada se torna minha cabeça com as imensas oportunidades para dizer à essas moças o que realmente gostaria de dizer:

- Qual é a tua guria?

- Será que não dava pra gente encerrar o papo, pedir a conta e ir para um motel o mais rápido possível? Eu saí mesmo só pra gozar e nada mais, poder ser?

Eu prefiro desenrolar tudo, para deixar sempre bem nítido o que sempre quero com vocês.

- Não queria perder meu tempo em papos fúteis como: qual é seu signo? Quem é seu ascendente? Você já amou alguma vez? Já traíste? Já foi traído? Você já teve alguma relação homossexual? Quantas tempo você já conseguiu ficar fazendo sexo?

Porra, mas que merda, olha aonde fui me arranjar, primeiro, todo mundo um dia já amou, já trai sim e trai porquê não gostava, e pelo o que me consta até um tempo atrás achava que fora traído mas não fui, e caralho, como um homem em sua virilidade plena pode ter relações homossexuais? É muita babaquice, com tanto de mulher - supernúmerosas, batendo na canela, e preferir se esfregar pelo - com - pelo? Para mim é um tanto asqueroso e baixo demais para mim. E digo logo, sou tarado - maníaco - sexual - do - park, posso ficar horas, dias, meses e quem sabe anos transando, desde de que eu ame de verdade a pessoa.

- Não quero este tipo de papo, mas, se você falar de você e apenas de suas vontades já me deixa feliz, pois ao menos alguém está disposto a colocar um papo na mesa.

- Eu prefiro cigarros mais fracos porquê tendem a dar menos pigarro. Ela diz.

E retruco logo em seguida:

- Eu prefiro cigarros mais fortes porquê sempre me dão pigarro e sempre estou cuspindo umas bolas pretas, causando uma sensação de alegria - e - mal - estar por sempre ver que meu pulmão se vai e minhas horas diminuindo cada vez mais e me sinto tristonho por ter que usar um vício maravilhoso que é fumar para acabar meus minutos aqui na terra.

Odeio perder tempo nessas firulas de primeiros encontros, transa só a partir da terceira noite, beijo só na despedida, ah, vá se fuder, eu quero te comer, não quero me apaixonar e muito menos ficar construindo sonhos que me parece um tanto retrógado à um passado vigente que ainda vive no meu presente e que me despedaça por dentro todas as noites que gozo e sinto o vazio por dentro.

Lembro dos sonhos perdidos, vontades jogadas no lixo, cenas e letras que tanto repudiei pensando que jamais pudera acontecer comigo. Pois acreditei. Como uma criança crê no conto – do – vigário – do – papai – Noel.

Sei que não devo usar tanta armadura para a minha vida e que isso vai me impedir de viver outras coisas, mas, que diferença faz, aquilo que eu realmente quero para mim é aquilo que me agrada – mas – desagrada e eu não posso ter. Mas amo isso que me agrada - desagrada.

Enfim.

Prefiro ficar na sombra do superficial e do que ficar vulnerável à dores futuras.

Trechos

2008-09-03T07:37:00.000-07:00

"Mas se eu tivesse ficado, teria sido diferente? Melhor interromper o processo em meio: quando se conhece o fim, quando se sabe que doerá muito mais -por que ir em frente? Não há sentido: melhor escapar deixando uma lembrança qualquer, lenço esquecido numa gaveta, camisa jogada na cadeira, uma fotografia –qualquer coisa que depois de muito tempo a gente possa olhar e sorrir, mesmo sem saber por quê. Melhor do que não sobrar nada, e que esse nada seja áspero como um tempo perdido.Eu prefiro viver a ilusão do quase, quando estou "quase" certa que desistindo naquele momento vou levar comigo uma coisa bonita. Quando eu "quase" tenho certeza que insistir naquilo vai me fazer sofrer, que insistir em algo ou alguém pode não terminar da melhor maneira, que pode não ser do jeito que eu queria que fosse, eu jogo tudo pro alto, sem arrependimentos futuros! Eu prefiro viver com a incerteza de poder ter dado certo, que com a certeza de ter acabado em dor. Talvez loucura, medo, eu diria covardia, loucura quem sabe!”

:*

"E uma compulsão horrível de quebrar imediatamente qualquer relação bonita que mal comece a acontecer. Destruir antes que cresça. Com requintes, com sofreguidão, com textos que me vêm prontos e faces que se sobrepõem às outras. Para que não me firam, minto. E tomo a providência cuidadosa de eu mesmo me ferir, sem prestar atenção se estou ferindo o outro também. Não queria fazer mal a você. Não queria que você chorasse. Não queria cobrar absolutamente nada. Por que o Zen de repente escapa e se transforma em Sem? Sem que se consiga controlar".

:*

"Primeiro você cai num poço. Mas não é ruim cair num poço assim de repente?No começo é. Mas você logo começa a curtir as pedras do poço. O limo do poço.A umidade do poço. A água do poço. A terra do poço. O cheiro do poço. O poçodo poço. Mas não é ruim a gente ir entrando nos poços dos poços sem fim? Agente não sente medo? A gente sente um pouco de medo mas não dói. A gentenão morre? A gente morre um pouco em cada poço. E não dói? Morrer não dói.Morrer é entrar noutra. E depois: no fundo do poço do poço do poço do poço você vai descobrir quê."

:*

"(...)Claro que você não tem culpa, coração, caímos exatamente na mesma ratoeira, a única diferença é que você pensa que pode escapar, e eu quero chafurdar na dor deste ferro enfiado fundo na minha garganta seca que só umedece com vodka, me passa o cigarro, não, não estou desesperada, não mais do que sempre estive, nothing special, baby, não estou louca nem bêbada, estou é lúcida pra caralho e sei claramente que não tenho nenhuma saída, ah não se preocupe, meu bem, depois que você sair tomo banho frio, leite quente com mel de eucalipto, gin-seng e lexotan,depois deito, depois durmo, depois acordo e passo uma semana a ban-chá e arroz integral, absolutamente santa, absolutamente pura, absolutamente limpa, depois tomo outro porre, cheiro cinco gramas, bato o carro numa esquina ou ligo para o CVV às quatro da madrugada e alugo a cabeça dum panaca qualquer choramingando coisas do tipo preciso-tanto-de-uma-razão-para-viver-e-sei-que-esta-razão-só-está-dentro-de-mim-bababá-bababá, até o sol pintar atrás daqueles edifícios, não vou tomar nenhuma medida drástica, a não ser continuar, tem coisa mais destrutiva que insistir sem fé nenhuma?”

:*

“Ando angustiada demais, meu amigo, palavrinha antiga essa, angústia, duas décadas de convívio cotidiano, mas ando, ando, tenho uma coisa apertada aqui no meu peito, um sufoco, uma sede, um peso, não me venha com essas história de atraiçoamos-todos-os-nossos-ideais, nunca tive porra de ideal nenhum, só queria era salvar a minha, ,veja só que coisa mais individualista elitista, capitalista, só queria ser feliz, cara.”

:*

“Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra.”

:*

"Então me vens e me chega e me invades e me tomas e me pedes e me perdes e te derramas sobre mim com teus olhos sempre fugitivos e abres a boca para libertar novas histórias e outra vez me completo assim, sem urgências, e me concentro inteiro nas coisas que me contas, e assim calado, e assim submisso, te mastigo dentro de mim enquanto me apunhalas com lenta delicadeza deixando claro em cada promessa que jamais será cumprida, que nada devo esperar além dessa máscara colorida, que me queres assim porque assim que és..."

:*

"Em luta, meu ser se parte em dois. Um que foge, outro que aceita. O que aceita diz: não. Eu não quero pensar no que virá: quero pensar no que é. Agora. No que está sendo. Pensar no que ainda não veio é fugir, buscar apoio em coisas externas a mim, de cuja consistência não posso duvidar porque não a conheço. Pensar no que está sendo, ou antes, não, não pensar, mas enfrentar e penetrar no que está sendo é coragem. Pensar é ainda fuga: aprender subjetivamente a realidade de maneira a não assustar. Entrar nela significa viver."

O que vem fácil, vai fácil!

2008-09-03T05:19:00.001-07:00

Não sei aonde nos perdermos, mas, sei aonde pecamos, e sei que ficar tentando encontrar estes ínfimos pontos nada vai adiantar, pois não trará você de volta para mim.

Um dia se arrependerá amargamente pelo triste fim que quiserdes ter, e que ainda pensará em mim nos seus momentos mais difíceis, pois era a sua mão que eu sempre segurava para lhe deixar sempre tranqüila e dizer:
- Eu estou aqui, para o que der e vier, jamais quero soltar tua mão.
Pois, dou minha vida em troca de sua felicidade.
Na tua presença minha mão sua
Meu corpo treme
Meu coração pulsa
Meus pensamentos se embaralham
E ela torna-se mais confusa do que já é.
Na tua ausência meu corpo pesa
Meu corpo padece
Meu coração morre
Meus pensamentos se voltam para você
E ela torna-se a arma mais fatal contra o esquecimento que tanto desejo para mim poder repousar e dormir sossegado, mesmo sabendo que você não me quis.
Que se faça do ódio nossa distancia, pois pelo amor torna-se impossível.

Paixão

2008-09-01T12:46:00.000-07:00

Está escrito na fachada: "Isso é um lar".

2008-09-01T12:43:00.000-07:00

De Xico Sá.

Noves fora o “homem de predinho antigo”, aquela criatura que adora um pé-direito alto, um sofá de época e uma luz indireta, o macho solteiro é um desastre no capítulo decoração.

Tem lá o seu sofá velho, a sua tv, uma cama barulhenta, três ou quatro panelas _sem cabo_ encarvoadas pelo tempo, e copos de requeijão, muitos copos de requeijão, alguns deles ainda com um pedaço do papel do rótulo. Se brincar, o cara coleciona também os velhos copos de geléia de mocotó, um primor de utensílio “vintage”.

E quando a fofa, toda fina e fresca, nova namorada, chega lá no muquifo com a sua garrafa de champanhe?! Procura, procura as taças, para fazer uma graça com o marmanjo, e nada. O jeito é beber Veuve Cliquot em copo de extrato de tomate.

Quem mandou apaixonar-se por um macho-jurubeba autêntico, que vem a ser justamente o avesso do metrossexual, aquele mancebo da moda que se lambuza de creminhos da Lancôme e decora o loft, sim, ele mora num loft, de acordo com as tendências da revista “Wallpaper”.

“Uó-o-qué, rapaz?, seje homi”, diria meu amigo Rinaldo, lá no sítio Acauã, de Chã Grande, a terra do chuchu, agreste pernambucano.

Pior é quando ela tenta mudar tudo. E põe aquele seu quadro caríssimo e de grife numa sala que não tem nem mesmo um sofá que preste?!

Um desastre.

A fofa, toda classe média metida a besta, não desiste nunca. Ai presenteia o bofe _sim, ela está doida e perdidinha pelo cabra!_ com uma batedeira prateada ultramoderna com 600 funções, que nunca será usada. Ai fica aquela batedeira high-tech fazendo companhia aos três pratos chinfrins e aos garfos tortos _como se o Uri Geller, aquele parapsicólogo que aparecia no “Fantástico” das antigas, tivesse jantado por lá ou feito faxina na área.

Ela começa a revirar geral, um deus-nos-acuda, numa casa onde ninguém havia mudado sequer uma planta de lugar. O reino vegetal, aliás, é outro ponto fraco do macho solteiro. Jarros, flores? Nem de plástico.

Na casa do homem solteiro típico, a utilidade triunfa sobre a estética. O cúmulo do utilitarismo.

Sofá da tia-avó vira cama, como diz a minha amiga D., co-autora dessa crônica. A cama vira sofá, a rede vira sofá e cobertor, o cobertor vira cortina preso à persiana...
A falta de cortina é outra marca registrada do desmantelo do cavaleiro solitário. Quando muito, papel filme.

Abajur? De jeito maneira. Tosco no último, ele não tem cultura de luz indireta, nem nunca terá, esqueça.

Outro traço de personalidade do macho solteiro: tudo que chega até a cozinha vira tupperware _aquelas embalagens plásticas de lasanha comprada pronta, caixinha de entrega de comida chinesa ou japonesa, potes de sorvete...

Melhor assim do que as frescuras do ex da minha amiga D., a mesma rapariga acima citada. Ela entrou na casa dele e logo ouviu a advertência, em altos brados: “Não pisa de salto no meu carpete de madeira!”

“Nooooosssssa!,” arreganharia a bocarra o velho Costinha, se vivo fosse.

...................................

ha ha ha ha sá!

Existe sempre uma coisa Ausente - Caio F.

2008-09-01T11:50:00.000-07:00

Paris — Toda vez que chego a Paris tenho um ritual particular. Depois de dormir algumas horas, dou uma espanada no rodenirterceiromundista e vou até Notre-Dame. Acendo vela, rezo, fico olhando a catedral imensa no coração do Ocidente. Sempre penso em Joana d’Arc, heroína dos meus remotos 12 anos; no caminho de Santiago de Compostela, do qual Notre-Dame é o ponto de partida — e em minha mãe, professora de História que, entre tantas coisas mais, me ensinou essa paixão pelo mundo e pelo tempo.Sempre acontecem coisas quando vou a Notre-Dame. Certa vez, encontrei um conhecido de Porto Alegre que não via pelo menos á2o anos. Outra, chegando de uma temporada penosa numa Londres congelada e aterrorizada por bombas do IRA, na época da Guerra do Golfo, tropecei numa greve de fome de curdos no jardim em frente. Na mais bonita dessas vezes, eu estava tristíssimo. Há meses não havia sol, ninguém mandava notícias de lugar algum, o dinheiro estava no fim, pessoas que eu considerava amigas tinham sido cruéis e desonestas. Pior que tudo, rondava um sentimento de desorientação. Aquela liberdade e falta de laços tão totais que tornam-se horríveis, e você pode então ir tanto para Botucatu quanto para Java, Budapeste ou Maputo — nada interessa. Viajante sofre muito: é o preço que se paga por querer ver “como um danado”,feito Pessoa. Eu sentia profunda falta de alguma coisa que não sabia o que era. Sabia só que doía, doía. Sem remédio.Enrolado num capotão da Segunda Guerra, naquela tarde em Notre-Dame rezei, acendi vela, pensei coisas do passado, da fantasia e memória, depois saí a caminhar. Parei numa vitrina cheia de obras do conde Saint-Germain, me perdi pelos bulevares da le dela Cité. Então sentei num banco do Quai de Bourbon, de costas para o Sena, acendi um cigarro e olhei para a casa em frente, no outro lado da rua. Na fachada estragada pelo tempo lia-se numa placa: “II y a toujours quelque choe d’abient qui me tourmente” (Existe sempre alguma coisa ausente que me atormenta) — frase de uma carta escrita por Camilie Claudel a Rodín, em 1886. Daquela casa, dizia aplaca, Camille saíra direto para o hospício, onde permaneceu até a morte. Perdida de amor, de talento e de loucura.Fazia frio, garoava fino sobre o Sena, daquelas garoas tão finas que mal chegam a molhar um cigarro. Copiei a frase numa agenda. E seja lá o que possa significar “ficar bem” dentro desse desconforto inseparável da condição, naquele momento justo e breve — fiquei bem. Tomei um Calvados, entrei numa galeria para ver os desenhos de Egon Schiele enquanto a frase de Camille assentava aos poucos na cabeça. Que algo sempre nos falta — o que chamamos de Deus, o que chamamos de amor, saúde, dinheiro, esperança ou paz. Sentir sede, faz parte. E atormenta.Como a vida é tecelã imprevisível, e ponto dado aqui vezenquando só vai ser arrematado lá na frente. Três anos depois fui parar em Saint-Nazaire, cidadezinha no estuário do rio Loire, fronteira sul da Bretanha. Lá, escrevi uma novela chamada Bem longe de Marienbad , homenagem mais à canção de Barbara que ao filme de Resnais. Uma tarde saí a caminhar procurando na mente uma epígrafe para o texto. Por “acaso”, fui dar na frente de um centro cultural chamado (oh!) Camille Claudel. Lembrei da agenda antiga, fui remexer papéis. E lá estava aquela frase que eu nem lembrava mais e era, sim, a epígrafe e síntese (quem sabe epitáfio, um dia) não só daquele texto, mas de todos os outros que escrevi até hoje. E do que não escrevi, mas vivi e vivo e viverei.Pego o metrô, vou conferir. Continua lá, a placa na fachada da casa número 1 do Quai de Bourbon, no mesmo lugar. Quando um dia você vier a Paris, procure. E se não vier, para seu próprio bem guarde este recado: alguma coisa sempre faz falta. Guarde sem dor, embora doa, e em segredo.

O Estado de S. Paulo, 3/4/1994

Dia do Psicologo - 27/08

2008-08-29T13:00:00.000-07:00

Parabéns aos psicólogos, que há 43 anos no Brasil ajudam a todos resolverem seus problemas.

Psicólogo não adoece, somatiza.

Psicólogo não estuda, sublima.

Psicólogo não fofoca, transfere.

Psicólogo não conversa, pontua.

Psicólogo não fala, verbaliza.

Psicólogo não transa, libera libido.

Psicólogo não é indiscreto, é espontâneo.

Psicólogo não dá vexame, surta.

Psicólogo não tem idéias, tem insights.

Psicólogo não resolve problemas, fecha gestalts.

Psicólogo não pensa nisso, respira nisso.

Psicólogo não muda de interesse, muda de figura e fundo.

Psicólogo não pensa, abstrai.

Psicólogo não é gente, é um estado de espírito.

Uma visão comportamental das coisas:

Psicólogo não elogia, reforça.

Psicólogo não fica de mal, põe em extinção.

Psicólogo não troca as bolas, generaliza.

Psicólogo não dá toque, discrimina.

Psicólogo não puxa orelha, pune.

Psicólogo não dá exemplo, faz modelação.

Psicólogo não é sincero, é assertivo.

Psicólogo não seduz, faz aproximações sucessivas.

Psicólogo não surpreende, libera reforço interminente.

Psicólogo não finge, faz ensaio comportamental.

Psicólogo não sente, emite comportamentos encobertos.

Psicólogo não perde o medo, dessensibiliza.

Psicólogo não fica a perigo, sofre privação.

Psicólogo não é bacana, é reforçador.

Psicólogo não pega no pé, libera reforço contínuo.

Psicólogo não tem um medo du cacete, tem fobia.

Parabéns aos loucos que salvam diariamente milhões e milhões de seres-humanos que se desencantam com a vida!

- Como estou dirigindo? Me liga, beijos!

2008-08-29T12:37:00.000-07:00

Um cigarro, dois anéis e uma montanha de devaneios.

2008-08-26T13:41:00.000-07:00

Ao se dar conta que estava em um daqueles momentos mais importantes, ele estacionou o carro atrás de um carro vermelho, sentiu um embrulho no estomago e não conseguiu pensar em nada divertido, nada cômico, nada, nada. Ele só refletia na idéia de ter uma pessoa ao seu lado para a vida inteira. É um passo um tanto gigante para uma inexperiente na cláusula MATRIMONIO. Desceu do carro com seu óculos Ray-Ban de lentes laranja. Laranja por que era leão filho regente do sol, do mesmo sol das seis da tarde quando foi concebido a este mundo. É o mesmo sol das seis da tarde que ele vê todas as vezes que coloca seus óculos de lentes escuras e laranja. Ele sente uma paz, uma alegria, uma energia diferente. Mas nesta hora, neste exato minuto, nada estava à seu favor para um clima estável de tranqüilidade. Tudo estava tenso, mas estava alegre, tudo parecia agonizante, mas estava feliz, não parava de pensar nas coisas que uns dias atrás ouvira de sua companheira.

Atravessou a estreita Rua do Formigueiro, tirou do bolso a carteira de Marlboro-blue, azul porquê era suave, não agüentava mais o estridente gosto extremamente forte do vermelho, lhe causava culpa sempre que fumava, cuspindo pedaços pretos de seu pulmão ao léu. Tirou um cigarro e colocou na boca, procurou um isqueiro verde-cheguei, mas lembrou-se que havia perdido em algumas das valas que devia ter caído por aí. Voltou para o carro, pois se lembrara de uma caixa de fósforos que sempre deixava guardada no canteiro da porta do motorista. Acendeu o cigarro e foi para o canto da esquina, atrás, uma loja de celulares, onde se concentra perspectivas e desejos de consumo em massa por causa de um aparelho bobo que faz tudo o que uma câmera, telefone, rádio, GPS, mptrês-player, liquidificador, batedeira, forno a lenha, sensor pega - larapio e os Ca - ralho da bahia.

Tragava com força, pois estava assustado, devido às imensas dúvidas sobre o que seja assumir um compromisso de verdade, talvez porque estava magoado devido às tantas verdades que hora ouvira dela. Flashs que vinham com tanta força e rapidez, pequenas frases que impactam no coração de quem quer amar.

-Depois de todas essas loucuras que você me causa até perdi a admiração por você. Não sinto essa vontade de te querer todas as horas.

Ele pensara até numa hora que um banho de sal-grosso iria resolver todos seus problemas e tirar este lodo que compõe seu corpo. Mas sabia que nada disso iria adiantar para ela sentir-se atraída por ele novamente. Ele sabia que, parte de tudo que estava acontecendo ao seu redor era culpa sua. Ele é pegajoso, ciumento – mas – demonstra, roda a baiana quando se sente rejeitado na cama. E uma série de coisas que muitas mulheres suportariam, mas não deixariam passar em branco. Mas ela não, além de não suportar, jamais deixa nada passar em branco. E sempre tem uma resposta ríspida e rasteira na ponta da língua para deter seus momentos.
Pensou na única coisa boa que ouvira dela na noite passada:

-Não quero ser tua namoradinha. Quero dormir junto, poder ter as coisas e dizer que é nosso.

-Quero você ao meu lado.

Ele pensou, pensou, pensou, pensou, mas decidiu-se, e disse para si:

-Eu vou atravessar.

Lembrou de Cecília Meireles nesse momento que dizia:

“-Levai-me por onde quiserdes / aprendi com as primaveras a deixar-me cortar / e a voltar sempre inteira.”

O cigarro estava pela metade e a tensão não saia de sua cabeça, as vozes ecoavam de forma aleatória e contundente com tudo aquilo que jamais quis ouvir dela. Duas moças atravessam a rua, uma feia com seu um metro e cinqüenta e dois centímetros de altura, gorda, estava com sacolas de feira e franzindo a testa – com tanto sol assim no meio do equador, impossível não franzir a testa. A outra ao seu lado estava levemente bonita para não dizer “bonitinha”, pois a mesma estava com um boné parecendo uma frentista de posto de gasolina. Neste momento ele está olhando para baixo pensando com seus botões. - se o que valeria mais a pena, ir em frente e esperar no que vai dar ou esquecer tudo isso e ter uma nova vida. Ele não soube responder nada para si, absolutamente nada, porque estava um nada, tudo um nada, um zero, completo nada. A moça levemente bonita passou ao seu lado encarando-o e ele estava de óculos escuros e, portanto viu o olhar dela, como quem quer dizer alguma coisa:

-Olhe para mim, estou te encarando, porque achei você atraente demais, quero te levar para minha casa e dar um colo capaz de esquecer todos seus problemas no mundo. Desceu do meio-fio para rua, esperou os carros e os ônibus passarem, ao chegar ao seu destino que estava do outro lado, chegou mais perto e percebeu que o local estava fechado. Ficou chateado, um tanto desmotivado, mas seguiu em frente e disse:

-Deve ter outra joalheria mais perto que não feche para o almoço.

Deu uma ultima tragada e expulsou o cigarro com o polegar e o médio para bem longe. Andou duas quadras e viu a loja. Uma tímida joalheria, pequena e com tudo o que ele precisara no momento. Entrou de forma discreta, percebeu que só havia duas mulheres, uma delas era a “^-Bruxa-de-Salem-^” que o encarava, esperando uma troca de olhares, ela era irmã gêmea da “^-Princesa-da-tua-vida-^” uma antiga amiga de internet da qual sempre rendia boas conversas com ele. Ela de imediato o reconheceu pelos seus fortes traços e por causa das fotos dele que a irmã tinha no computador de sua casa, só o que ela não entendia era porque ele havia cortado um cabelo tão bonito como o dele. Ele sabia quem era a garota, mas não deu bola, estava focado demais para ficar relembrando do museu de pessoas que ficaram no esquecimento. Tirou os óculos e sentiu o peso da luz sem o ar laranja na vida, foi diretamente à outra moça e perguntou:

-Anel de noivado, por favor.

-Pois não. A moça respondeu.

A “^-Bruxa-de-Salem-^” ao ouvir, desviou o olhar e tornou-se a ler a revista, que deveria ser a Titi que sempre é famosa por ser A Estraga – Prazer das telenovelas brasileiras, adiantando a todos os leitores os capítulos que ainda nem foram lançados. Acaba com o mistério!

Ela trouxe um pequeno mostruário contendo as alianças, uma mais linda que a outra. Ele logo pensou, na felicidade que seria pedi-la em casamento num jantar formal na casa da família dela com a bênção de sua mãe e com a presença de todos os seus irmãos, todos com largos sorrisos, desejando a felicidade eterna para o casal. Pensou nos momentos que dividiriam, nos filhos um dia irão ter, as brincadeiras de família, o sexo com reconhecimento total do corpo e do toque, sabendo estrategicamente aonde tocar e aonde beijar para que ela sempre goze e chegue ao prazer antes dele.

O gorila resolveu descansar e saiu de seus ombros, sentiu-se mais leve e muito feliz só de pensar que estava a poucos passos de estar comprometido com a mulher mais fascinantemente – linda – geniosa - inteligente – problemática deste mundo. Viu a aliança – perfeita que os uniria para todo sempre - mesmo que esse sempre, sempre acaba. Viu que o tamanho masculino era um pouco maior, e percebeu logo o quanto sua mão é um tanto femínea. Sentiu-se triste também porque ainda não tinha o dinheiro suficiente para comprá-las. E logo disse:

-Esse tamanho aqui não é o meu, precisaria de um menor.

-Não tem problema, podemos reduzi-la. Ela disse.

-Hum, você pode guardá-la desde já para mim?

-Volto dentre de alguns dias para trazer o molde com os tamanhos dos anéis que preciso.

Colocou os óculos e saiu da loja, pensando naquele maravilhoso anel que os uniria. Ele teve certeza de que aquilo era a coisa certa a se fazer, sentiu-se feliz e revigorado sem gorila nenhum nas costas. Atravessou todas as quadras sem vontade nenhuma de acender nenhum cigarro, sentiu vontade de contar a todos o que acabara de decidir. Queria contar para ela que já tinha visto algumas alianças – perfeitas a união deles.
Mas pressentiu que não seria legal e logo pensou que deveria ficar tudo em segredo, pois tudo que é misterioso torna-se mais belo.

O mau elemento.

2008-08-25T06:19:00.001-07:00

De Tati Bernardi.

Eu olho pra sua tatuagem e pro tamanho do seu braço e pros calos da sua mão e acho que vai dar tudo certo. Me encho de esperança e nada. Vem você e me trata tão bem. Estraga tudo. Mania de ser bom moço, coisa chata. Eu nunca mais quero ouvir que você só tem olhos pra mim, ok? E nem o quanto você é bom filho. Muito menos o quanto você ama crianças. E trate de parar com essa mania horrível de largar seus amigos quando eu ligo. Colabora, pô. Tá tão fácil me ganhar, basta fazer tudo pra me perder. E lá vem ele dizer que meu cabelo sujo tem cheiro bom. E que já que eu não liguei e não atendi, ele foi dormir. E que segurar minha mão já basta. E que ele quer conhecer minha mãe. E que viajar sem mim é um final de semana nulo. E que tudo bem se eu só quiser ficar lendo e não abrir a boca. Com tanto potencial pra acabar com a minha vida, sabe o que ele quer? Me fazer feliz. Olha que desgraça. O moço quer me fazer feliz. E acabar com a maravilhosa sensação de ser miserável. E tirar de mim a única coisa que sei fazer direito nessa vida que é sofrer. Anos de aprimoramento e ele quer mudar todo o esquema. O moço quer me fazer feliz. Veja se pode. E aí passa a maior gostosa na rua e ele lá, idolatrando meu nariz. E aí o celular dele toca e ele, putz, perdeu a ligação porque demorou trinta mil horas pra desvencilhar os dedos do meu cabelo. Com tanto potencial pra me dar uns tapas, o moço adora me fazer carinho com a ponta dos dedos. Não dá, assim não dá. Deveria ter cadeia pra esse tipo de elemento daninho. Pior é que vicia. Não é que acordei me achando hoje? Agora neguinho me trata mal e eu não deixo. Agora neguinho quer me judiar e eu mando pastar. Dei de achar que mereço ser amada. Veja se pode. Trinta anos servindo de capacho, feliz da vida, e aí chega um desavisado com a coxa mais incrível do país e muda tudo. Até assoviando eu tô agora. Que desgraça. Ontem quase, quase, quase ele me tratou mal. Foi por muito pouco. Eu senti que a coisa tava vindo. Cruzei os dedos. Cheguei a implorar ao acaso. Vai, meu filho. Só um pouquinho. Me xinga, vai. Me dá uma apertada mais forte no braço. Fala de outra mulher. Atende algum amigo retardado bem na hora que eu tava falando dos meus medos. Manda eu calar a boca. Sei lá. Faz alguma coisa homem! E era piada. Era piadinha. Ele fez que tava bravo. E acabou. Já veio com o papo chato de que me ama e começou a melação de novo. Eita homem pra me beijar. Coisa chata. Minha mãe deveria me prender em casa, me proteger, sei lá. Onde já se viu andar com um homem desses. O homem me busca todas as vezes, me espera na porta, abre a porta do carro. Isso quando não me suspende no ar e fala 456 elogios em menos de cinco segundos. Pra piorar, ele ainda tem o pior dos defeitos da humanidade: ele esqueceu a ex namorada. Depois de trinta anos me relacionando só com homens obcecados por amores antigos, agora me aparece um obcecado por mim que nem lembra direito o nome da ex. Fala se tão de sacanagem comigo ou não? Como é que eu vou sofrer numa situação dessas? Como? Me diz? Durmo que é uma maravilha. A pele está incrível. A fome voltou. A vida tá de uma chatice ímpar. Alguém pode, por favor, me ajudar? Existe terapia pra tentar ser infeliz? Outro dia até me belisquei pra sofrer um pouquinho. Mas o desgraçado correu pra assoprar e dar beijinho.

Tati Bernardi é cronista do Blônicas.

Poços e núvens por Caio Fernando Loureiro de Abreu...

2008-08-25T04:58:00.000-07:00

"Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão."
"Ah, fumarás demais, beberás em excesso, aborrecerás todos os amigos com tuas histórias desesperadas, noites e noites a fio permanecerás insone, a fantasia desenfreada e o sexo em brasa, dormirás dias adentro, noites afora, faltarás ao trabalho, escreverás cartas que não serão nunca enviadas, consultarás búzios, números, cartas e astros, pensarás em fugas e suicídios em cada minuto de cada novo dia, chorarás desamparado atravessando madrugadas em tua cama vazia, não consegurás sorrir nem caminhar alheio pelas ruas sem descobrires em algum jeito alheio o jeito exato dele, em algum cheiro estranho o cheiro preciso dele(...)"

ps: poços e núvens é uma sessão que dedico ás máximas de grandes autores

Nada como a sensibilidade masculina.....

2008-08-19T07:22:00.001-07:00

Três mulheres muito amigas, uma noiva, uma casada e uma amante, estavam conversando sobres seus relacionamentos e decidiram agradar seus homens. Naquela noite, todas as três iriam testar a sensualidade e o poder que exerciam sobre os companheiros, usando corpete de couro, máscara nos olhos e botas de cano alto.

Após alguns dias, elas tornaram a se encontrar e cada uma relatou a sua experiência.

Disse a noiva:

- Naquela noite, quando meu namorado chegou em casa, encontrou-me usando o corpete de couro, botas com 12cm de salto e máscara sobre os olhos.

Ele me olhou intensamente e disse: ' Você é amulher da minha vida, eu te amo'. Então fizemos amor a noite inteira.

A amante contou a sua versão:

- Ah, comigo também foi parecido.

Naquela noite encontrei meu amante no escritório. Estava usando um corpete de couro, mega salto, máscara sobre os olhos e mais nada!

Usava uma capa de chuva para cobrir meu corpo. Quando eu abri a capa, ele não disse nada... seus olhos me devoraram...me agarrou e tivemos sexo a noite toda.

E aí a casada contou a sua história:

- Naquela noite eu mandei as crianças para a casa da minha mãe.

Arrumei-me como combinado: corpete de couro, super saltos, máscara sobre os olhos.

Então, resolvi incrementar o visual, aproveitei para inaugurar um perfume novo e um batom vermelho que nunca tinha usado antes.

Lembrei-me de um comentário que meu marido fez sobre a sensualidade da roupa íntima preta e coloquei a que acabara de comprar... Um fio dental com um lacinho de cetim em ponto estratégico.

Quando meu marido chegou do trabalho, abriu a porta e me encontrou em pé no meio do quarto fazendo caras e bocas.

Olhou-me de cima abaixo e disse:

'- E aí, Batman, oque temos para o jantar?'.

Amor..

2008-08-07T08:12:00.000-07:00

Palavra cara
No uso que dão, sem pensar.
Tal quão se torna rara!!

Amor?
Não é só amar.
Não é por um motivo, razão ou circunstância!!

Amar é querer estar!!!
Desmensuradamente ligados por um único fio de comunicação invisível.
Onde as retóricas e longas "D.R's" são ínfimas perto de um simples olhar!

É um desejo, uma vontade.
Não é sorte, nem azar.
Onde não a ganhador e nem perdedor.

Não é fogo que arde sem se ver!!
Nem nasce a primeira vista.
É onde dois se jogam como o bêbado e o equilibrista!!!

Amor é ser...
Amor é dar...
Amor é rir...
Amor é pensar...
Amor é, e sempre será amor!

É esperar e desesperar!
É ter e não poder tocar,
É ver e não olhar,
Amor é dar, sem pensar em receber!

É não ir sem avisar,
Amor é vir sem perguntar,
ficar e não voltar.
É dizer sem pensar.
Sem mal-dizer...
Amor não para,
É andar em linha reta
Sem destino onde chegar,
Sem um rumo a seguir,
Senão amar!

Amor é, gostar!
Discutir sem magoar,
Criticar sem ofender!
Amor é fazer sem pensar.
É querer e não poder,
É pensar em não querer,
E só querer pensar!

Amor é não ter e procurar
Perder e encontrar.
Amor é guardar!
Escrever e recordar,
Reviver e repartir
Amor é recordar e rir!
É entrar e não sair,
Ouvir sem interromper,
Escutar e dar valor.
Amor… é ver!
É venerar!
Estar presente e adorar!
Amor é beijar, falar
E é também chorar!

Benett

2008-08-06T07:18:00.000-07:00

Rá!

Uma mesa de 20mg.

2008-08-06T06:37:00.000-07:00

De Giovana Madalosso.

Houve um tempo em que uma mesa de bar era formada por um comunista, um liberal, um existencialista e um niilista. Sento no boteco e olho ao meu redor: estou no meio de um bipolar, uma obsessiva-compulsiva, uma depressiva, um maníaco e uma amiga que se diz normal, muito normal, mas tem dez saquinhos de açúcar picotados à sua frente.
Se na velha mesa o assunto era o barbudo fumador de charutos, aqui também, só que aquele atendia por Fidel, e este, por Freud. Não há uma bunda nessa mesa que nunca tenha sentado num divã ou defecado algum resíduo de tarja preta, nem que tenha sido um lexontanzinho básico, tomado com o inocente intuito de curar um chifre ou uma demissão de emprego.
A desenvoltura com o tema é impressionante. Recomendam psiquiatras como se recomendassem restaurantes, analisando atendimento, preço e até localização, que a obssesiva-compulsiva julga ser fundamental, pois se acabar o remédio ela pode pegar a receita em cinco minutos e ir correndo para a farmácia. Ou melhor, saltitando, já que moça só consegue andar na parte preta da calçada. O bipolar concorda e conta que, graças à sua enfermidade, já ganhou do programa de recompensas da farmácia um liquidificador, uma batedeira e uma centrífuga; mais um pouco e tem um enxoval completo, o que não quer dizer muita coisa, já que ele também é gamofóbico (para os leigos: tem fobia de casamento).
A depressiva pede para mudar de assunto, pois seu diagnóstico é justamente a depressão pós-término. Depressão pós-quê? No meu tempo isso se chamava fossa e o tratamento consistia em chorar uma semana ao som de Gal Costa e depois sair dando para Deus e todo mundo, mas agora, com tanta alopatia por aí, quem precisa tirar a roupa e sair se divertindo para esquecer o ex?
Lembro com saudades do tempo em que eu perguntava aos meus amigos se eles tinham alguma parada e eles me passavam um baseadinho. O que recebo agora é uma fluoxetina, seguido de um "experimenta, a onda é boa, e você nem precisa se esconder no banheiro". E eu lá preciso de remédio? Precisa sim, querida, uma pessoa que come todos os pastéis da mesa e depois chupa o caroço da azeitona só pode estar sofrendo de ansiedade crônica.
Não sei se estamos mais doentes, mais diagnosticados ou os dois. O que sei é que estamos mais individualistas e patologicamente corretos. Ninguém vai sair fazendo barricadas ou quebrando guitarras no palco, afinal esses são atos de violência gratuita, coisa de gente não analisada.
Folgo em saber que nossos heróis não vão morrer de overdose, só espero que não morram de letargia.

A despedida!

2008-08-05T13:51:00.000-07:00

Na segunda às 12hrs em diante .
A notícia da partida veio com gostinho amargo de um limão chupado, trazendo consigo terríveis sensações de azedo no ar que pairou sobre mim.
Um cigarro letrado aqui, outros dês-letrados acolá, fumamos com desesperação este câncer que no pós-ápice, nos alegra com toque nítido de satisfação com direito a brilho nos olhos, um sorriso aparente com uma labuta esteticamente vigente e os cabelos emaranhados, com alguns espalhados pela cama e chão.
Minha cabeça se enleara demais após tal notícia de tamanha proporção.
Íamos nos separar de fato.
Já ficamos separados algumas vezes, mas era cedo ainda para sentir um disparate – condicionado – inatamente, codinome: SAUDADE.
Tento me concentrar só nela, ali, deitada na cama, com uma falsa seriedade, a tentar encobrir o seu lindo sorriso, pronta para fazer tudo o que eu quisera.
E ela começa a falar algumas coisas que eu me esforcei a compreender e tudo saia como um blábláblá sem decodificação alguma, igual a um episódio do Homer Simpson a admoestar o cachorro da casa por uma travessura que fez. E na visão do cachorro, Homer gesticulava com um tom de pura fúria repetindo freneticamente:
- Blábláblá, Blábláblá, Blábláblá, Blábláblá.
E agora que já existe uma história a se contar sobre nós, torna tão difícil compreender a individualidade de cada um e saber a dor que é estar longe do amado. Jamais tive um romance regado de coisas irresponsáveis com responsabilidade e planos na base da razão-emoção de ser feliz da melhor forma possível.
A beijo de um jeito ardente com aquele olhar que mulher nenhuma negue tal fogo. Mas sei muito bem que daqui a pouco deixá-la-ei passar por aquela porta deixando um ar blasé “fudido” que revelando um tédio e uma indiferença demasiada suficiente para ir à frente do computador e escolher a melhor seleção de pagode que contenha a letra “saudade” como titulo para me verter entre lagrimas e postar no fotolog minha cara de choro e as olheiras do zorro com uma letra bem tocante no campo do texto para que todos sintam a magnitude que é meu sofrer ou posso ouvir Fever do Starsailor com uma “chapação homérica” em larga escala com muito Valium e Vodka, deitado de peito pra cima, encima do coxim da qual ela sempre gosta de pôr sua cabeça para ganhar um cafuné. Achei melhor a segunda opção, por ter um pouco de privacidade com meu desespero e porque pagode, assim pagode é, enfim, prefiro não comentar, mas é sempre bom pensar na parte ridícula - sofrer.
Por entre minutos fielmente contados devido às obrigações do dia-a-dia, nos deliciamos com o que podemos nos proporcionar de melhor. A domino de todos os sentidos na cama, faço-a me arranhar todo, me estapear com grunhidos (afinal, somos porcos e/ou chauvinistas em peso, proporção: toneladas) de tesão. Gozamos como sempre maravilhosamente bem sempre deixando um ar de canseira e vontade de repetir se caso tivesse um pouco mais de energia sobrando.
Já é 12h40min e ainda não almocei e minha barriga em coro com as vermes e lombrigas, rugem rebelados dizendo:
-QUEREMOS COMIDA, QUEREMOS COMIDA, QUEREMOS COMIDA!
E alguns zunzunzuns e ruídos desconcertantes fez-se a prosar no meu estomago.
Almoçamos e fumamos novamente, fomos arrumar as coisas dela, pois ela partiria às 02h:00min. E no embalo do ar pensativo e chateado pela vida injusta, penso o quanto terei que suportar o disparate – condicionado - inatamente, vejo um céu todo negro, as flores secas, mortas - tudo morto – demasiadamente falecido e vejo os buracos das ruas que nunca somem, sinto um aperto tão enorme por ajudá-la a arrumar tudo, deixar tudo separado, xampu – condicionador - sabonete líquido de um lado, hidratantes – perfumes – desodorante do outro, as roupas, as calcinhas maravilhosamente ardentes que sempre faço questão de comprar, minha sentença. Tudo arrumado, ela não se esqueceu de nada, pegou tudo que era dela, deixando a prateleira do banheiro com um toque grosseiro de masculinidade só com as minhas coisas e nada mais.
Guardamos as bagagens na mala do carro, fechamos em sincronia com um breve olhar e um sorriso tímido com clima tenso.
Entro no carro e a aflição com os batimentos cardíacos vão aumentando, quero falar, mas acho que não seria um bom momento, estou dirigindo e fumando, fazer três coisas de uma só vez, só mulher mesmo, mulher – maluca é pleonasmo, já dissera, mas ninguém põe fé no que penso, tudo bem, se ferrem ai.
Chegamos ao destino aonde ela desceria e iria dar continuidade a seu destino longe mim. O coração palpita a sair pela boca, mas faço uma massagem no pescoço para que ele volte e desça e porque eu preciso relaxar para falar tudo o que quero, e começo a perguntar:

ELE: E quando você volta?
ELA: Acho que na quinta de manhã ou à tarde, não sei, vai depender do motorista da secretária.
ELE: Tudo isso?
ELA: Égua, caralho, eu já tinha falado isso, mas você parece que anda um tanto aéreo.
ELE: Tudo isso?
ELE: Porra!
ELA: É amor, é trabalho né!
ELE: E eu e as crianças? Como ficaremos sem a única mulher da nossa vida.
ELA: Poxa amor, relaxa, já deixei tudo preparado, você só faz colocar a vasilha no microondas, esquentar e servir pros meninos, já a roupa, é só separar o colorido do branco, sem exagerar no sabão e colocando uma dose extra de amaciante.
ELA: Tá? Jah é?
ELE: Jah!
ELE: Poxa meu bem, assim que você chegar lá, me liga, ta? Te amo gordienha!

O único grande mistério é a diferença sexual

2008-08-02T10:56:00.000-07:00

Por Arnaldo Jabor

Está rolando na internet um texto ridículo sobre "mulheres" atribuído a mim. Sou uma besta, todos o sabem; mas não chego a esse relincho lamentável do asno que o escreveu. Diz coisas como: "A mulher tem um cheirinho gostoso, elas sempre encontram um lugarzinho em nosso ombro..." Uma bosta, atribuída a mim. Toda hora um idiota me copia e joga na rede. Por isso, vou falar um pouco de mulher, eu que mal as entendo na vida. Não falarei das coxas e seios e bumbuns... Falo de uma aura mais fluida que as percorre.

Gosto do olhar de onça, parado, quando queremos seduzi-las, mesmo sinceramente, pois elas sabem que a sinceridade é volúvel, não perdura. Um sorriso de descrédito lhes baila na boca quando lhe fazemos galanteios, mas acreditam assim mesmo, porque elas querem ser amadas, muito mais que desejadas. Elas estão sempre fora da vida social, mesmo quando estão dentro. Podem ser as maiores executivas, mas seu corpo lateja sob o tailleur e lá dentro os órgãos estranham a estatística e o negócio. Elas querem ser vestidas pelo amor. O amor para elas é um lugar onde se sentem seguras, protegidas.

O termômetro das mulheres é: "Estou sendo amada ou não? Esse bocejo, seu rosto entediado... será que ele me ama ainda?" A mulher não acredita em nosso amor. Quando tem certeza dele, pára de nos amar. A mulher precisa do homem impalpável, impossível. As mulheres têm uma queda pelo canalha. O canalha é mais amado que o bonzinho. Ela sofre com o canalha, mas isso a justifica e engrandece, pois ela tem uma missão amorosa: quer que o homem a entenda, mas isso está fora de nosso alcance. A mulher pensa por metáforas. O homem, por metonímias. Entenderam? Claro que não. Digo melhor, a mulher compõe quadros mentais que se montam em um conjunto simbólico sem fim, como a arte. O homem quer princípio, meio e fim. Não estou falando da mulher sociológica, nem contemporânea, nem política. Falo de um sétimo órgão que todas têm, de um ¿ponto g¿ da alma.

Mulher não tem critério; pode amar a vida toda um vagabundo que não merece ou deixar de amar instantaneamente um sujeito devoto. Nada mais terrível que a mulher que cessa de te amar. Você vira um corpo sem órgãos, você vira também uma mulher abandonada.

Toda mulher é "Bovary"... e para serem amadas, instilam medo no coração do homem... Carinhosas, mas com perigo no ar. A carinhosa total entedia os machos... ficam claustrofóbicos. O homem só ama profundamente no ciúme. Só o corno conhece o verdadeiro amor. Mas, curioso, a mulher nunca é corna, mesmo abandonada, humilhada, não é corna. O homem corneado, carente, é feio de ver. A mulher enganada ganha ares de heroína, quase uma santidade. É uma fúria de Deus, é uma vingadora, é até suicida. Mas nunca corna. O homem corno é um palhaço. Ninguém tem pena do corno. O ridículo do corno é que ele achava que a possuía. A mulher sabe que não tem nada, ela sabe que é um processo de manutenção permanente. O homem só vira homem quando é corneado. A mulher não vira nada nunca. Nem nunca é corneada... pois está sempre se sentindo assim... Como no homossexualismo: a lésbica não é veado.

A mulher é poesia. O homem é prosa. Isso não quer dizer que mulher seja do bem e o homem, do mal. Não. Muita vez, seus abismos são venenosos, seu mistério nos mata. A mulher quer ser possuída, mas não só no sexo, tipo ¿me come todinha¿. Falam isso no motel, para nos animar. O homem é pornográfico; a mulher é amorosa. A pornografia é só para homens. A mulher quer ser possuída em sua abstração, em sua geografia mutante, a mulher quer ser descoberta pelo homem para ela se conhecer. Ela é uma paisagem que quer ser decifrada pelas mãos e bocas dos exploradores. Ela não sabe quem é. Mas elas também não querem ser opacas, obscuras. Querem descobrir a beleza que cabe a nós revelar-lhes. As mulheres não sabem o que querem; o homem acha que sabe. O masculino é certo; o feminino é insolúvel. O homem é espiritual e a mulher é corporal. A mulher é metafísica; homem é engenharia. A mulher deseja o impossível; desejar o impossível é sua grande beleza. Ela vive buscando atingir a plenitude e essa luta contra o vazio justifica sua missão de entrega. Mesmo que essa "plenitude" seja um living bem decorado ou o perfeito funcionamento do lar. O amor exige coragem. E o homem... é mais covarde. O homem, quando conquista, acha que não tem mais de se esforçar e aí, dança...

A mulher é muito mais exilada das certezas da vida que o homem. Ela é mais profunda que nós. Ela vive mais desamparada e, no entanto, mais segura. A vida e a morte saem de seu ventre. Ela faz parte do grande mistério que nós vemos de fora, com o pauzinho inerme. Ela tem algo de essencial, tem algo a ver com as galáxias. Nós somos um apêndice.

Hoje em dia, as mulheres foram expulsas de seus ninhos de procriação, de sua sexualidade passiva, expectante, e jogadas na obrigação do sexo ativo e masculino. A supergostosa é homem. É um travesti ao contrário. Alguns dizem que os homens erigiram seus poderes e instituições apenas para contrariar os poderes originais bem superiores da mulher

As mulheres sofrem mais com o mal do mundo. Carregam o fardo da dor histórica e social, por serem mais sensíveis e mais fracas. Os homens, por serem fálicos, escamoteiam a depressão e a consciência da morte com obsessões bélicas, financeiras ou políticas. As mulheres agüentam firmes a dor incompreendida. O mundo está tão indeterminado que está ficando feminino, como uma mulher perdida: nunca está onde pensa estar. O mundo determinista se fracionou globalmente, como a mulher. Mas não é o mundo delicado, romântico e fértil da mulher; é um mundo feminino comandado por homens boçais. Talvez seja melhor dizer um mundo-travesti. O mundo hoje é travesti.

Ronald Rony em

2008-08-02T10:49:00.000-07:00

PAPO CASAL

Ahhhh... OHhhhh... Ahhhhhhh!!!!

2008-07-31T12:35:00.000-07:00

Há!

A Bud é nossa!!!!

2008-07-31T11:54:00.000-07:00

Como a Brahma tomou uma BudweiserAs pressões, os detalhes e as principais tacadas do astuto plano dos brasileiros que criaram a Anheuser-Busch Inbev, a maior cervejaria do mundo.

Por Adriana Mattos
NOVA IORQUE, DOMINGO 13, 19 HORAS E 40 MINUTOS. Nesse dia, data e hora, Carlos Brito, 48 anos, o homem que comanda a cervejaria InBev, recebeu por telefone a notícia mais esperada da breve história da empresa. Da sala do escritório de advocacia Sullivan & Cromwell, na Broad Street 125, Brito ouviu o recado dos advogados: a Anheuser Busch, a maior cervejaria do mundo, havia assinado o contrato de venda da empresa para a InBev minutos atrás. Distante quase dois mil quilômetros dali, num dos quatro hangares do Aeroporto Spirit of St Louis, onde fica a sede da maior e mais cultuada cervejaria norte-americana, August Busch IV, o sexto membro da tradicionalíssima família a dirigir o grupo, assinou o tão rejeitado acordo de US$ 52 bilhões. Esse tornou-se, por diversas razões, um marco do mundo corporativo mundial. Ninguém nunca pagou tanto dinheiro, à vista e em cash, por uma companhia não-financeira. Nunca uma empresa brasileira tornou-se líder mundial em tão pouco tempo (foram só oito anos). Nunca um grupo industrial desse peso conseguiu comprar tão velozmente outro que NÃO estava à venda (foram 32 dias). Não houve comemoração, pelo menos do lado da família Busch. Os conselheiros assinaram tudo rapidamente e partiram em silêncio. Exatamente o contrário da celebração comandada por Brito, em Nova York. O brasileiro comemorou a criação da nova empresa Anheuser Busch InBev com um gole de Budweiser geladíssima naquela noite.

Ao sair dali, Brito encerrou a sua mais desgastante via-sacra desde que se tornou CEO da InBev, apenas quatro anos atrás. Ele comandou um périplo de reuniões infindáveis. Bateu na porta do Senado dos EUA para convencer os políticos mais radicais de que o império americano estava salvo, esteve em longos e difíceis encontros com diretores da Anheuser Busch e chegou até a enviar uma carta aos moradores de St. Louis para tranquilizá-los sobre o negócio. Os americanos não queriam que um ícone com 156 anos de idade, o “tesouro da América”, fosse parar nas mãos de “executivos brasileiros só focados em custos”. Brito estava seguindo à risca metas de um dos planos mais bem arquitetados por Jorge Paulo Lemann, Marcel Telles e Carlos Alberto Sicupira, o trio que costurou a fusão Brahma-Antarctica em 2000 e, silenciosamente, planejava a tão venerada liderança mundial. Uma liderança que já foi alvo de piada. Conta-se que, numa das viagens de Telles a St. Louis, numa visita cordial à Anheuser, uma forte boataria havia invadido o mercado. A Brahma seria vendida à Bud. Vaidosos com o rumor infundado, os diretores da Anheuser cutucaram Telles, que bateu de volta. “Nós é que ainda vamos comprar vocês.” A frase veio seguida de risadas abertas. Se quem ri por último, ri melhor, o fato é que agora a InBev gargalha à vontade após arquitetar um plano que precisou de muito sanguefrio para sair do papel. Lemann, Telles e Sicupira venceram nos detalhes. Exatamente porque transformaram detalhes em prioridade.

MOMMY'S BOYS YEAH!

2008-07-25T10:11:00.000-07:00

HÁ!

Bennet!!!

2008-07-25T06:27:00.000-07:00

Dia Nacional do Escritor

2008-07-25T06:20:00.000-07:00

A escritora Luci Collin, que vai fazer a leitura dos trechos das obras de Valêncio Xavier, Manoel Carlos Karam e Jamil Snege.

Pouca gente sabe, mas hoje (25 de julho) é considerado o Dia Nacional do Escritor. A data foi definida por decreto governamental em 1960, após o sucesso do I Festival do Escritor Brasileiro – evento organizado pela União Brasileira de Escritores, que tinha como presidente João Peregrino Júnior e Jorge Amado, como vice.

E para comemorar a data, a Livrarias Curitiba recebe a escritora Luci Collin – doutora em Letras pela Universidade de São Paulo e professora de Literatura e Língua Inglesa da UFPR - para fazer a leitura de trechos das obras de Valêncio Xavier, Manoel Carlos Karam, Jamil Snege e falar sobre a contribuição desses grandes nomes da literatura nacional. O encontro com o público será hoje (25 de julho), a partir das 19h30, na megastore do Shopping Curitiba (rua Brigadeiro Franco, 2300, piso L1, loja 126, Batel, tel. 41-3330-5000 / 3330-5183) e a entrada é franca.

Biografias

Valêncio Xavier nasceu em São Paulo, em 1933. Mora em Curitiba, onde atua como consultor de imagem em cinema, roteirista e diretor de TV. Como cineasta, recebeu o prêmio de “Melhor Filme de Ficção” na IX Jornada Brasileira de Curta-Metragem, por Caro Signore Feline. Um dos nomes mais reconhecidos da literatura experimental brasileira, escreveu grande número de narrativas em jornais e revistas como Nicolau, Revista USP e o caderno Mais! da Folha de S.Paulo. Também publicou obras como “O Minotauro”, “O Mez da Grippe”, “Meu Sétimo Dia”, “Remembranças da Menina de Rua Morta Nua e Outros Livros” e ganhou o prêmio Jabuti de melhor produção editorial em 1999.

Já Manoel Carlos Karam (1947–2007) viveu em Curitiba desde 1966. Escritor, dramaturgo e jornalista, escreveu e dirigiu cerca de 20 peças de teatro na década de 70. A partir dos anos 80 passou a se dedicar aos livros e venceu o prêmio Cruz e Souza de Literatura, em 1995, com a obra Cebola. Em 2004 lançou a primeira edição da obra Sujeito Oculto onde conta o dia-a-dia da profissão e enumera suas dificuldades, alegrias, agruras e manias.Como jornalista, trabalhou na RPC TV, nos jornais O Estado do Paraná, Tribuna do Paraná e na prefeitura de Curitiba. Em seu trabalho ainda persistem crônicas inéditas, que tem previsão de serem publicadas ainda em 2008.
Jamil Snege (1939-2003) nasceu em Curitiba onde passou sua vida toda. Graduou-se em Sociologia e Política pela PUC-PR. Escritor e publicitário, dividia seu tempo entre os livros, sua agência e as crônicas que fazia para o Caderno G, da Gazeta do Povo. Escritor reconhecido pela classe literária publicou, entre outras obras, “O Jardim, A Tempestade” (minicontos, 1989), “Como Eu Se Fiz Por Si Mesmo” (memórias, 1994), “Os Verões da Grande Leitoa Branca” (contos, 2000) e “Como Tornar-se Invisível em Curitiba”.
Serviço: O que: Leitura de trechos das obras de Valêncio Xavier, Manoel Carlos Karam e Jamil Snege, com a presença da escritora Luci Collin - Quando: amanhã (25 de julho, às 19h -Onde: Livrarias Curitiba Megastore do Shopping Curitiba (rua Brigadeiro Franco, 2300, piso L1, loja 126, Batel, tel. 41-3330-5000 / 3330-5183) -Entrada franca

Let´s Talk About Sex?

2008-07-23T08:26:00.000-07:00

O Sexo Como Factor de Génio 

O facto de o sexo desempenhar um maior ou menor papel na vida de alguém parece relativamente irrelevante. Algumas das maiores realizações de que temos notícia foram empreendidas por indivíduos cuja vida sexual foi reduzida ou nula. Em contrapartida, sabemos pela biografia de certos artistas - figuras de primeira grandeza - que as suas obras imponentes nunca teriam sido realizadas se eles não tivessem vivido mergulhados em sexo. No caso de alguns poucos, os períodos de criatividade excepcional coincidiram com períodos de extrema licença sexual. Nem a abstinência nem a licença explicam seja o que for.

No campo do sexo como noutros campos, costumamos referir-nos a uma norma - mas a norma indica apenas o que é estatisticamente verdade para a grande massa dos homens e das mulheres. Aquilo que pode ser normal, razoável, salutar, para a grande maioria, não nos fornece um critério de comportamento no caso do indivíduo excepcional. O homem de génio, quer pela sua obra, quer pelo seu exemplo pessoal, parece estar sempre a proclamar a verdade segundo a qual cada um é a sua própria lei, e o caminho para a realização passa pelo reconhecimento e pela compreensão do facto de que todos somos únicos. 

Henry Miller, in "O Mundo do Sexo"

Feliz dia do Amigo!

2008-07-22T11:26:00.000-07:00

Já escondi um AMOR com medo de perdê-lo, já perdi um AMOR por escondê-lo.

Já segurei nas mãos de alguém por medo, já tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas mãos.

Já expulsei pessoas que amava de minha vida, já me arrependi por isso.

Já passei noites chorando até pegar no sono, já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos.

Já acreditei em amores perfeitos, já descobri que eles não existem.

Já amei pessoas que me decepcionaram, já decepcionei pessoas que me amaram.

Já passei horas na frente do espelho tentando descobrir quem sou, já tive tanta certeza de mim, ao ponto de querer sumir.

Já menti e me arrependi depois, já falei a verdade e também me arrependi.

Já fingi não dar importância às pessoas que amava, para mais tarde chorar quieta em meu canto.

Já sorri chorando lágrimas de tristeza, já chorei de tanto rir.

Já acreditei em pessoas que não valiam a pena, já deixei de acreditar nas que realmente valiam.

Já tive crises de riso quando não podia.

Já quebrei pratos, copos e vasos, de raiva.

Já senti muita falta de alguém, mas nunca lhe disse.

Já gritei quando deveria calar, já calei quando deveria gritar.

Muitas vezes deixei de falar o que penso para agradar uns, outras vezes falei o que não pensava para magoar outros.

Já fingi ser o que não sou para agradar uns, já fingi ser o que não sou para desagradar outros.

Já contei piadas e mais piadas sem graça, apenas para ver um amigo feliz.

Já inventei histórias com final feliz para dar esperança a quem precisava.

Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade...

Já tive medo do escuro, hoje no escuro "me acho, me agacho, fico ali".

Já cai inúmeras vezes achando que não iria me reerguer, já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais.

Já liguei para quem não queria apenas para não ligar para quem realmente queria.

Já corri atrás de um carro, por ele levar embora, quem eu amava.

Já chamei pela mamãe no meio da noite fugindo de um pesadelo. Mas ela não apareceu e foi um pesadelo maior ainda.

Já chamei pessoas próximas de "amigo" e descobri que não eram... Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada e sempre foram e serão especiais para mim.

Não me dêem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre.

Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!

Não me façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente!

Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão.

Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra SEMPRE!

Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes.

Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.

Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:

- E daí? EU ADORO VOAR!

Clarice Lispector

ps: Só para dizer feliz aniversário de namoro, para minha adorável - insana mulher, amo você!

Silêncio...

2008-07-18T10:36:00.000-07:00

Por Caio Fernando Abreu

(Silêncio)

- Quando a noite chegar cedo e a neve cobrir as ruas, ficarei o dia inteiro na cama pensando em dormir com você.

- Quando estiver muito quente, me dará uma moleza de balançar devagarinho na rede pensando em dormir com você.

- Vou te escrever carta e não te mandar.

- Vou tentar recompor teu rosto sem conseguir.

- Vou ver Júpiter e me lembrar de você.

- Vou ver Saturno e me lembrar de você.(...)

- O tempo não existe.

- O tempo existe, sim, e devora.

(...)

- Quando eu olhar a noite enorme do Equador, pensarei se tudo isso foi um encontro ou uma despedida.

- E que uma palavra ou um gesto, seu ou meu, seria suficiente para modificar nossos roteiros.

(Silêncio)

- Mas não seria natural.

- Natural é as pessoas se encontrarem e se perderem.

- Natural é encontrar. Natural é perder.

- Linhas paralelas se encontram no infinito.

- O infinito não acaba. O infinito é nunca.

- Ou sempre.

(Silêncio)

- Tudo isso é muito abstrato. Está tocando "Kiss, kiss, kiss". Por que você não me convida para dormirmos juntos.

- Você quer dormir comigo?

- Não.

- Porque não é preciso?

- Porque não é preciso.

(Silêncio)

- Me beija.

- Te beijo.

...

Sawabona - Shikoba

2008-07-16T12:10:00.000-07:00

Por: Flávio Gikovate

Médico Psicanalista

Não é apenas o avanço tecnológico que marcou o inicio deste milênio.
As relações afetivas também estão passando por profundas transformações e revolucionando o conceito de amor.

O que se busca hoje é uma relação compatível com os tempos modernos, na qual exista individualidade, respeito, alegria e prazer de estar junto, e não mais uma relação de dependência, em que um responsabiliza o outro pelo seu bem-estar.
A idéia de uma pessoa ser o remédio para nossa felicidade, que nasceu com o romantismo, está fadada a desaparecer neste início de século.

O amor romântico parte da premissa de que somos uma fração e precisamos encontrar nossa outra metade para nos sentirmos completos.

Muitas vezes ocorre até um processo de despersonalização que, historicamente, tem atingido mais a mulher.
Ela abandona suas características, para se amalgamar ao projeto masculino.

A teoria da ligação entre opostos também vem dessa raiz: o outro tem de saber fazer o que eu não sei. Se sou manso, ele deve ser agressivo, e assim por diante.
Uma idéia prática de sobrevivência, e pouco romântica, por sinal.

A palavra de ordem deste século é parceria. Estamos trocando o amor de necessidade, pelo amor de desejo.
Eu gosto e desejo a companhia, mas não preciso, o que é muito diferente.

Com o avanço tecnológico, que exige mais tempo individual, as pessoas estão perdendo o pavor de ficar sozinhas, e aprendendo a conviver melhor consigo mesmas.

Elas estão começando a perceber que se sentem fração, mas são inteiras.
O outro, com o qual se estabelece um elo, também se sente uma fração.
Não é príncipe ou salvador de coisa nenhuma.
É apenas um companheiro de viagem.

O homem é um animal que vai mudando o mundo, e depois tem de ir se reciclando, para se adaptar ao mundo que fabricou.

Estamos entrando na era da individualidade, o que não tem nada a ver com egoísmo.
O egoísta não tem energia própria; ele se alimenta da energia que vem do outro,
seja ela financeira ou moral.

A nova forma de amor, ou mais amor, tem nova feição e significado.
Visa a aproximação de dois inteiros, e não a união de duas metades.

E ela só é possível para aqueles que conseguem trabalhar sua individualidade.
Quanto mais o indivíduo for competente para viver sozinho, mais preparado estará para uma boa relação afetiva.

A solidão é boa, ficar sozinho não é vergonhoso. Ao contrário, dá dignidade à pessoa. As boas relações afetivas são ótimas, são muito parecidas com o ficar sozinho, ninguém exige nada de ninguém e ambos crescem.
Relações de dominação e de concessões exageradas são coisas do século passado.

Cada cérebro é único. Nosso modo de pensar e agir não serve de referência para avaliar ninguém. Muitas vezes, pensamos que o outro é nossa alma gêmea e, na verdade, o que fizemos foi inventá-lo ao nosso gosto.
Todas as pessoas deveriam ficar sozinhas de vez em quando, para estabelecer um diálogo interno e descobrir sua força pessoal.

Na solidão, o indivíduo entende que a harmonia e a paz de espírito só podem ser encontradas dentro dele mesmo, e não a partir do outro.

Ao perceber isso, ele se torna menos crítico e mais compreensivo quanto às diferenças, respeitando a maneira de ser de cada um.

O amor de duas pessoas inteiras é bem mais saudável. Nesse tipo de ligação, há o aconchego, o prazer da companhia e o respeito pelo ser amado.

Nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém, algumas vezes você tem de aprender a perdoar a si mesmo...

Caso tenha ficado curioso(a) em saber o significado de SAWABONA, é um cumprimento usado no sul da África quer dizer: “Eu Te respeito, eu te Valorizo, você é importante pra mim”.

Em resposta as pessoas dizem SHIKOBA que é: “Então eu existo pra você”.

Convite ao Estúpido

2008-07-15T13:20:00.000-07:00

A casca de um estúpido é a mesma que reveste o grosseiro, o indelicado, o insultuoso, o intratável, o malcriado, o mal-educado, o ríspido, o rude, o tolo, o idiota, o imbecil e o parvo. Os estúpidos de casca grossa são tantos e tão influentes, atualmente, que formam uma associação internacional: o Clube dos Estúpidos.

Para entrar de sócio na congregação dos parvos, a fila de inscrição cada vez aumenta mais. “Indicado” para participar do quadro associativo do Clube dos Estúpidos, o escritor Rubem Fonseca publicou o convite no seu livro de crônicas O Romance morreu.

HÁ

*****

José

O senhor provavelmente jamais ouviu falar de nossa associação, o Clube dos Estúpidos. Sou Secretário de Divulgação e Relações Públicas do clube.

O nosso lema é a frase do grande poeta alemão Friedrich Schiller: Contra a estupidez humana até os Deuses lutam em vão. A criação do Clube dos Estúpidos, no Brasil, segue os modelos dos clubes dos estúpidos de outros países. A estupidez tem como características principais a sofisticação e a ubiqüidade, além de ser, para o indivíduo, um forte fator motivacional. É infundada a acusação comumente feita aos estúpidos de serem privados de inteligência e discernimento. Os neurofisiologistas sabem muito pouco sobre o funcionamento da mente humana. Se inteligência é, como dizem, a capacidade de resolver situações problemáticas novas mediante reestruturação dos dados preceptivos, os ratos de laboratório não fazem outra coisa senão demonstrar tal aptidão. E essa disposição para compreender e adaptar-se facilmente é, na verdade, uma forma de conformismo. Nós, os estúpidos, não aceitamos as regras e valores convencionais impostos pela sociedade, por isso dizem que nos faltam sensatez e critério.

“A Teoria da Estupidez”, do alemão Hans Von Eitel, está certa quando afirma que estupidez não é a mesma coisa que falta de inteligência, e que, não obstante seja uma característica humana essencial, não se sabe o que a estupidez é, exatamente. Quando um ser humano nasce, Deus lhe concede, como suprema graça, a capacidade de ser estúpido. Aquele que exerce esse dom é sempre feliz.

As atividades do clube, assim como a identidade dos associados são mantidas em segredo. Os associados fazem o juramento solene de não revelar o nome dos outros membros, para não expô-los ao escárnio, à inveja e ao mau-olhado. Temos sede própria, mas mantemos o nosso endereço e o local de nossas reuniões em segredo. Assim como ocorria antigamente na maçonaria, quando poucos sabiam que o Imperador d. Pedro I dela fazia parte, o Clube dos Estúpidos tem vários sócios importantes, destacadas figuras dos setores político, econômico, social, educacional, acadêmico e cultural do país, cuja filiação associativa é desconhecida do público.

São aceitos sócios de todo o estado do Brasil, desde que comprovem, com palavras e atos, possuir condições para ser admitidos. O clube se reúne uma vez por mês, quando são debatidas as maneiras de se alcançar a condição reconhecida como “estupidez plena”. Os candidatos, com exceções especiais, como no seu caso, para serem aceitos como sócios são submetidos a uma entrevista prévia, na qual devem relatar, devidamente confirmada por testemunha idônea, uma ação pessoal taxada de estúpida por terceiros. O atual presidente do Clube, professor de uma importante universidade paulista, entre outras estupidezes cometidas, passou um mês de férias no Rio, na praia de Ramos, pensando que estava em Copacabana, além de ter levado para fazer cocô na praça um cachorro e um gato, juntos numa única guia com duas coleiras, inventada por ele com objetivo de educar esses animais fazendo cessar a hostilidade existente entre eles, mas que, lamentavelmente, causou a morte do gato.

O seu nome, prezado José, foi indicado por um dos seus membros do nosso quadro associativo. O Comitê de Seleção, depois de analisar o seu curriculum vitae e constatar suas qualificações, pediu-me que lhe escrevesse dizendo da nossa honra em ter o amigo como membro do nosso Clube. Estamos aguardando sua visita.

Dante Mendonça (15/7/2008) O Estado do Paraná.

SapaTiras!

2008-07-14T06:40:00.000-07:00

Há!

ha ha he he hi hi ho ho hu hu

2008-07-14T06:24:00.000-07:00

Há!

Bom gosto pelas coisas apaixonantes e eternas!

2008-07-11T11:00:00.000-07:00

The Beatles

The Beatles
The Beatles
The Beatles
The Beatles
The Beatles

com eco psicodélico!

há

Maluca mulher!

2008-07-08T12:36:00.001-07:00

Mulher maluca

É pleonasmo

Eu, sou homem

Se falo

Não penso

Se penso

Não falo

Se como

Não dou

Se dou

Não como

Mulher, não

Pensa falando

Fala pensando

Come dando

Dá comendo...

Mulher maluca

É p l e o n a s m o !!

POSSO FALAR COM VOCÊ?

2008-07-08T12:19:00.000-07:00

Não só com palavras

mas também com o silêncio

sorrisos

lágrimas

olhares

toques

e o tempo...

The Winehouse... Ouiés!

2008-07-08T11:56:00.000-07:00

AA adega

Desculpas a la Jobim com Cazuza‏

2008-07-07T13:31:00.000-07:00

Ao tomar de forma brusca e ingênua o mouse do computador da mão dela para mostrar a pasta nova de músicas que havia recém-chegado para Ele. Ela fala tão fatalmente como uma bala perdida que encontra um corpo em movimento:
-Porra, eu sei aonde devo ir para ver as novas músicas, não preciso de sua ajuda e muito menos de suas prolixas explicações.
Ao se desenrolar uma das piores situações da vida. Ele se depara com uma situação única de múltiplos desejos e vontades, desejo de esquecer toda a classe e soltar a mão de forma rápida e simples para impor respeito perante ao outro e a vontade de querer sumir neste instante. Tenta segurar-se para não mostrar sua tristeza e raiva mas torna-se impossível.
Ele rispidamente levanta da cama que estava sentado e diz:
-Vamos logo embora, senão chegarás tarde no trabalho e eu também, já quero ir embora.
Ela prontamente se levantou da cadeira posicionada na frente do computador, pegou sua bolsa, colocou o salto e o retoque final da maquiagem e disse:
-Vamos?
E os dois se olharam por um breve segundo mas desviaram-se por entre suas raivas e mágoas do momento.
Entram no carro em silencio. Ele dá a ré, engata a primeira e sai rumo do trabalho de ambos. Ao fazer a primeira curva de forma tranqüila e leve, aproximadamente 45 km/h. Ele tenta manter-se tranqüilo, calmo e leve. Mas a cena do grito ecoava ainda na cabeça dele, e ele dirigindo não queria pensar nisso no exato momento, mas era impossível esquecer algo tão forte que acabara de ter acontecido. Ela ao lado começa remoer todos os acontecimentos que a levaram a ter o súbito momento do grito inconseqüente, e fala para Ele.
-vamos fazer as pazes.
-Quero pedir desculpas
E ele em tom irônico finge que não ouve e emiti um som de dúvida ou de quem não ouvi e está pedindo para repetir:
-Ãhn?
-Quero pedir desculpas.
E ele fala de tom irônico:
-Se desculpar pelo o que?
E ela fala sem entender o porque do tom irônico dele, fala:
-Me desculpa por tudo que falei, por ter sido escrota com você, fui grosseira demais e acho que me exaltei um pouco. Mesmo sabendo que te dou um milhão e quinhentos e quarenta e sete (,99) motivos para ficares "de banda" - ou no simples vocabulário tucujú "amuado" ou "jururu" - comigo . Prometo te dar muitos beijinhos para recompensar minhas mancadas. Minha declaração de amor é uma mistura de Tom Jobim com Cazuza. Curtiu? Háháhá
Ele querendo fazer pouco caso, exclama de forma tão fatal como a bala perdida:
-Aceito suas desculpas como prerrogativa sólida de um possível lapso de consciência. Mas saiba que toda ferida feita, deixa suas cicatrizes como o famoso LaMarca para que sempre lembre por onde não pecar, para que isso se repita.
-Cicatrizes que vou ganhando ao longo da relação para com o mundo, permeiam por minutos, horas, dias e até séculos para serem esquecidas. Se alguma hora irei esquecer essas marcas? Não sei, nem quero saber. Quero simplesmente esquecê-las, mas não posso ser tão fácil assim, pois quero que lembre sempre o quanto é erroneamente chato machucar o próximo.

Te amo também.

O ucraniano æveÿ Kÿé Heÿnn disse:

2008-07-07T05:27:00.000-07:00

Riders on the storm – The doors me embala nesta manhã blasé com a ajuda de um fone de ouvido do tipo estéreo "enormemente" grande, enquanto abro as feridas e faço proveito do momento para mexe-las e abri-las um pouco mais, na tentativa de inflamar provocar hemorragias intensas, capaz de me arrumar uma frebe que me deixe na cama sedado da alegria e felicidade.

Mera conseqüência do acaso de intuitos, desígnios ou fenecimentos inconseqüentes mal-vindos externamente em existência.
Passa-se as horas e nada quero fazer, pensar ou refletir, apenas retrucar já me basta, e é necessário que se faça.

Coitado de quem estiver por perto.

A tempestade ainda nem começou e já está tudo alagado.

Vou citar.

O artista é o criador de coisas belas.Revelar a arte e ocultar o artista é a finalidade da arte.

O crítico é aquele que pode traduzir, de um modo diferente ou por um novo processo, a sua impressão das coisas belas.

A mais elevada, como a mais baixa, das formas de crítica é uma espécie de autobiografia.

Os que encontram significações feias em coisas belas são corruptos sem ser encantadores.

Isto é um defeito.

Os que encontram belas significações em coisas belas são cultos.

Para estes há esperança.

Existem os eleitos, para os quais as coisas belas significam unicamente Beleza.

Um livro não é, de modo algum, moral ou imoral.

Os livros são bem ou mal escritos.

Eis tudo.

A aversão do século XIX ao Realismo é a cólera de Calibã por ver seu rosto num espelho.

A aversão do século XIX ao Romantismo é a cólera de Calibã por não ver o seu próprio rosto no espelho.

A vida moral do homem faz parte do tema para o artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito.

O artista nada deseja provar.

Até as coisas verdadeiras podem ser provadas.

Nenhum artista tem simpatias éticas.

A simpatia ética num artista constitui um maneirismo de estilo imperdoável.

O artista jamais é mórbido.

O artista tudo pode exprimir.

Pensamentos e linguagem são para o artista instrumentos de uma arte.

Vício e virtude são para o artista materiais para uma arte.

Do ponto de vista da forma, o modelo de todas as artes é o do músico.

Do ponto de vista do sentimento, é a profissão do ator.

Toda arte é, ao mesmo tempo, superfície e símbolo.

Os que buscam sob a superfície fazem-no por seu próprio risco.

Os que procuram decifrar o símbolo correm também seu próprio risco.

Na realidade, a arte reflete o espectador e não a vida.

A divergência de opiniões sobre uma obra de arte indica que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está de acordo consigo mesmo.

Podemos perdoar a um homem por haver feito uma coisa útil, contanto que não a admire.

A única desculpa de haver feito uma coisa inútil é admirá-la intensamente.

Toda arte é completamente inútil.

O Retrato de Dorian Gray – Oscar Wilde, escrito em 1891. Arrasou, bi. Há

há!

2008-07-07T05:07:00.000-07:00

Benett - Gazeta do Povo.

O remo irá fazer uma partida aqui nos emirados do Marc0 zer0..... e olha oque me enviaram! Há!

2008-07-04T09:21:00.000-07:00

E-mail
..............................
Caixa de entrada
..............................
E-mail

De: Altiere Lima - 1/7/2008

Assunto: Coisa de Moooooona! kkkkk‏

Tamanho: 44 KB

Texto: Desculpem-me mas q é engrçado é!!!
hahahahahaha

..............................

Resposta:
Amigo, você não precisa se desculpar...
Remo é Coisa de Moooooona!

PAPÃO PORRA!

HÁ!

Eu, eu mesmo nos merengues

2008-07-03T11:09:00.001-07:00

“Zwei Seelen wohnen, ach! In meiner Brust, Die eine will sich vin der andern trennen (Duas almas habitam, ai, no meu peito, uma quer separar-se da outra).”“ Goethe.

“- Eu quero evoluir nesta vida. Preciso que meu caminho esteja livre de barreiras, para que eu possa voar sem peso nenhum”.

Ao acordar pela manhã, deparo-me com uma súbita vontade de levantar da cama para fumar um cigarro na varanda para pensar no que haveria de fazer em uma segunda-feira. Ao colocar os pés sobre o gelado do azulejo, tremo pela falta de compaixão de um chão que está frio a ponto de me congelar.

Não penso em nada, apenas vou ao encontro do local aonde sempre escondo o maço e o isqueiro. Reviro a gaveta e vejo novas lembranças que ando guardando a nove meses desde que o aniversário do ano passado me trouxe a inesperada surpresa de chegar, na antiga casa como se nada tivesse acontecido.

Abri a porta e assustei-me ao deparar com um vazio enorme. Mesa, louça, televisão, que zura, tudo, mas tudo por um mero acaso do esquecimento, pois não havia lembrado que no sábado de manhã seria a mudança para a nova casa da qual só tenho boas lembranças.

Ao colocar o cigarro entre os lábios, seguro o isqueiro na mão direita e fecho a gaveta com a mão esquerda, olho para trás e vejo eu mesmo perto da televisão, ligando e desligando a luz do abajur com a face assustada, os olhos tristes e um teor grosseiro de criança mimada. Vendo-o à desligar do abajur repetidamente, falo para ele:

-Qual é?

-Pare com isso, irás acabar queimando a lâmpada. Terás que comprar uma nova e colocá-la, sem precisar desgastar meu precioso bolso e tempo de vida.

-Pare com isso. Está chato já.

Ele pára, mas não esconde o medo e os olhos inchados, fruto de um lacrimejar derradeiro. Olho-o nos olhos e digo:

-Venha aqui fora comigo fumar um cigarro, tenho umas verdades para com você e gostaria muito de que me remetesses o que pensas sobre o que penso. Não quero que fique escorado aí para o lado e acabe caindo no esquecimento, venha aqui comigo, vem.

Estendo a mão para ele e o levanto sem força alguma, pois o sono era horrível, mas um mero esboço de seu sorriso se abre e entre segundos o vi olhando para meus olhos com um ar de culpado. Abro a porta e espero ele passar primeiro. Sento no piso gélido da varanda e ele faz o mesmo.

Acendo o isqueiro colocando a brasa no cigarro e dou uma tragada bem fraca com certo tom de prazer e desgosto por não conseguir livrar-me de tal vício. Olho para ele e o vejo fitar o horizonte com um teor internalizado e em seguida exclamo:

- Há muito tempo que passamos pelos pesares juntos e todas as vezes renascemos, nos tornarmos fortes e sentimos a esperança diante dos olhos, sempre a melhorar. Prometemos infinitas coisas que ambos desejamos no intuito de prezar nossa evolução. Fico muito feliz com tudo que vivemos e pensamos. Mas queria que você soubesse que não estou feliz por estares ao meu lado sempre fazendo represália a tudo que não vai ao seu encontro.

E Ele de repente sobe a voz em um tom alto, indignado:

- Não é assim - ele disse.

Dou uma tragada forte e tão rápido quanto fatal e rispidamente, digo a Ele:

- Cale a boca, ainda não terminei de falar. Você precisa aprender a ouvir um pouco mais, sabia? É verdade o que digo, sim. Você só precisa enxergar isto e aceitar.

Ele fica quieto e pede um trago. Quando passo o cigarro, percebo que sua mão está trêmula. Ele traga forte.

- Juntos formamos uma ambivalência terrivelmente assustadora, a ponto de alcançarmos extremos e ainda sermos rotulados de falsos ou hipócritas. Não aceito mais errar por querer.

Peço de volta a Ele o cigarro. Ele o devolve e eu dou uma tragada forte, seguro a fumaça um pouco mais e a solto bem devagar. E continuo:

- Quero que você ouça tudo o que tenho a dizer e espero não ouvir nenhuma exclamação ou corroboração no que lhe digo.

-Tenho muitas coisas engasgadas aqui dentro de mim. É dor, humilhação, criancices, “patetices”, crises de abandono e existenciais. Choros incontroláveis, inconseqüências memoráveis e tudo isso porque sempre deixei espaço para expressares o que sentias. Não quero mais viver assim. Já me basta ter que ouvir e ver tudo, sempre a dar meu ar de compreensão e respeito. Mas sinto que não posso firmar minha palavra, como um juramento, promessa ou qualquer coisa que faça a gente se sentir firme e forte para manter sempre uma postura. Nada disso para mim é suportável neste exato presente e quero que seja assim no futuro também.

Mas uma tragada forte, soltando a fumaça um pouco mais rápido e volto a falar:

- Você me desanda, me contradiz, faz com que eu tropece, me sinta fraco, oprimido, chorão, desgastado, infeliz, pesado com tantas armas. Eu não sou mais assim. Sinto que evolui bastante e continuaste a lembrar das dores que um dia sentiu, sempre a justificar que esse é o único meio de mantermos a salvo de possíveis dores de um futuro que a Deus pertence e que eu jamais conhecerei, pois aprendi que o meu futuro eu o faço desde agora, plantando alegria e felicidade desde agora.

- E por quê?

- Só por que você já passou pelas piores e terríveis situações na vida? Só por que você jamais teve sorte em um relacionamento a dois? Ou porque você já foi aliciado sexualmente quando criança? Ou será porque todas as pessoas em que você acreditou ingenuamente só te deram “caneladas e mais caneladas”. Ou será ainda deve ser porque você tem uma mãe que sempre só soube lhe oprimir e você, como o maior afetado do mundo, se sentia mal e eu o empurrava com barriga dizendo “Bola pra frente que na próxima o gol é nosso”.

- Ou porquê todas as vezes em que alguém se aproximava, você vinha à tona tomando meu lugar, fazendo com que eu desse espaço para dizeres o que sentia? E no final você sempre só me cagava o pau.

- E daí?

Dou uma tragada firme e solto com rapidez, com os olhos fitados nele, e digo:

- Eu também passei, mas nem por isso fico a lembrar dessas dores como a letra escarlate no meu peito sempre a mostrar meus medos, crises de ansiedade e dúvidas para todos e principalmente para quem gostamos, para que eles sintam pena e venham a nos acolher.

- Eu sinto que sozinho eu posso dar conta de mim.

Mais uma tragada e percebo que o cigarro está quase acabando, mais três tragos e acaba, eu penso.

- Não vejo perspectiva nenhuma em estares ao meu lado, senão quiseres trabalhar comigo, em conjunto, como ying-yang ou duas forças que se unem. Ao Invés de ver essa sinergia de pensamento, vejo uma crise, uma batalha feroz entre dois pólos da qual um anula o outro sem perceber e isso para mim não é viver de forma equilibrada.

Mais uma tragada fraca e sinto o quente da brasa que consome o tabaco, e só resta mais dois tragos. Neste momento, não desejo falar mais nada, não quero pensar em nada. Levanto-me do chão que já não se encontra tão frio e Ele se levanta também para ir ao quarto. Já está na hora de ir trabalhar e o dia, com certeza, será longo. Ele abre a porta e faz a gentileza de abrir caminho para que eu passe. Porém paro na entrada e viro para trás.

- É isso que eu gostaria de falar para você, sabia?

Dou um trago bem fraco e solto a fumaça bem leve, para dizer a Ele:

- Não quero que fique magoado por eu falar tantas verdades, mas precisas entender que tantas verdades assim, jogadas em ti, devem funcionar com impulso para o primeiro passo do que pode ser todo o resto, para entendas que sozinho eu consigo me virar. O Segredo para tudo é ter paciência e viver um dia de cada vez, sempre procurando compreender o que se passa. Sem colocar os medos e ansiedades em primeiro plano.

Meus olhos fixos nos olhos dele e continuo a ver uma penumbra de sofrimento, arrependimento e desgosto.

Dou mais uma tragada, desta vez forte e com uma raiva tamanha, grito:

- Eu quero evoluir nesta vida. Preciso que meu caminho esteja livre de barreiras, para que eu possa voar sem peso nenhum.

Levo a sola do meu pé até o peito dele com tanta rapidez, força e ódio que o chute frontal o faz voar sem emitir grunhido ou grito algum. Um chute no meio do peito sem dó nem piedade, sem justiça para qualificar nos autos que tipo de crime que acabara de ser cometido.

Ao ver a paisagem linda, com um brilho de luz sobre minha varanda vindo diretamente a mim, abro os braços com uma leveza que seria capaz de acreditar que é possível voar, só com minha vontade. Olho para baixo e vejo seu corpo espatifado, a cinco metros adiante e esboço um sorriso. Jamais havia dado um chute tão forte em alguém, ou melhor, em mim mesmo, tão fatal assim.

Dou a ultima tragada e jogo o cigarro no morto. Caminho em direção a porta do quarto, paro, olho para trás movendo a queixo até o ombro e solto um pequeno cuspe com o pigarro do maldito tabaco. Olho para frente e entro no quarto para me arrumar.

- Bom dia, vida! – digo a mim mesmo.

Vamos refletir!

2008-06-23T06:00:00.000-07:00

MÃE DESNECESSÁRIA

Editorial da Claudia deste mês (Para refletir)

'A boa mãe é aquela que vai se tornando desnecessária com o passar do tempo.

Varias vezes ouvi de um amigo psicanalista essa frase e ela sempre me soou estranha.

Chegou a hora de reprimir de vez o impulso natural materno de querer colocar a cria embaixo da asa, protegida de todos os erros, tristezas e perigos.

Uma batalha interna hercúlea, confesso.

Quando começo a esmorecer na luta para controlar a super-mãe que todos temos dentro de nós, lembro logo da frase, hoje absolutamente clara.

Se eu fiz o meu trabalho direito, tenho que me tornar desnecessária.

Antes que alguma mãe apressada venha me acusar de desamor, preciso explicar que significa isso.

Ser 'desnecessária' é não deixar que o amor incondicional de mãe, que sempre existirá, provoque vício e dependência dos filhos, como uma droga ao ponto de eles não conseguirem ser autônomos, confiantes e independentes.

Prontos para traçar seu rumo, fazer suas escolhas, superar suas frustações e cometer os próprios erros também.

A cada fase da vida, vamos cortando e refazendo o cordão umbilical, como bem resumiu a psicóloga e educadora Lidia Aratangy no artigo 'maternidade, liberdade, solidariedade'.

A cada nova fase, uma nova perda e um novo ganho, para os dois lados, mãe e filho.

Porque o amor é um processo de libertação permanente e esse vinculo não pára de se transformar ao longo da vida.

Até o dia em que os filhos se tornam adultos, constituem a própria família e recomeçam o ciclo. O que eles precisam é ter certeza de que estamos lá, firmes, na concordância ou na divergência, no sucesso ou no fracasso, com o peito aberto para o aconchego, o abraço apertado, o conforto nas horas difíceis.

Pai e Mãe - solidários - criam filhos para serem livres. Esse é o maior desafio e a principal missão. Ao aprendermos a ser 'desnecessários', nos transformamos em porto seguro para quando eles decidirem atracar.'

Papo Casal por Ronaldo Rony (a coisa pública)

2008-06-19T15:05:00.000-07:00

Há!

Rá rá rá!

2008-06-19T07:38:00.000-07:00

Nada vê!

Noiva Cadaver ;D

2008-06-18T12:28:00.000-07:00

DiáLoGO:

- E aí?

- Tudo bem?

- Tudo e você?

- Not bad.

- E o livro, sai quando?

- Que livro?

- Você está escrevendo um livro.

- To?

- Me falaram.

- Ah.

- Sai quando?

- Não sei.

- E o que é? É bom?

- Eu gosto.

- Ta acabando?

- Mais ou menos...to reescrevendo umas partes que não ficaram boas.

- Não ficaram boas por que?

- Ah...o editor não gostou. Achou muito longo e confuso. To tendo que mudar.

- Que chato.

- Não. Tudo bem. Ele tem razão, tinha uns delírios... e o herói morria e voltava, essas coisas.

- Como é o título?
- Bíblia Sagrada.

;)

2008-06-18T12:04:00.000-07:00

Muitas tormentas ...
Uns reclamam demais, pessoas se desentendem, circos são armados, crimes são cometidos, verdades, pensamentos e decisões são ditos da maneira mais telefônica rasteira o possível, uns brigam sem saber e sem porquê, se amam, mas não sentem confiança naquilo que não se pode tocar (no subjetivo)
No fim tudo se resolve!

2008-06-17T15:17:00.000-07:00

Há!

Eu não sei escrever!!!

2008-06-15T15:12:00.000-07:00

Dizem que...

O que define um homem é a sua retórica!

A forma de como, quando e onde se expressar com maior poder!

Retórica com uma gramática respeitável na qual você consiga transmitir de forma carreta o fato no presente escrito.

Retórica esta, que muitas das vezes, autores sem o menor conhecimento abrilhantaram o mundo com suas severas e sinceras verdades.

Verdades sem pudor, de fato doera, pois é sincera. Palavras pesadas sobrepujadas no ímpeto de martelar por dentro e fazer-se a sacudir o que se chama por Consciência.

Só apenas sei o que nada sei, já dissera um velho feio e barbudo, complementando meu pensar.

E ao ouvir a contundente martelada de um caro amigo verdadeiro, percebendo esta falta de uma retórica que se preze em minhas palavras.

Algo que soou pesado, como uma pedra de chumbo que é lançada ao lago, sem muita água para mexer e rápido para chegar ao fundo e ser esquecida.

Mas no balançar das águas percebi realmente que nada sei sobre o que seja realmente escrever.

Visando esta falta de conhecimento e pé-castricidade de minha mente, determino por hoje em diante, aprender até o fim de minha fálica existência, no ímpeto de poder mostrar algo a todos que possa ter algum valor de conhecimento.

Durante toda a minha vida sempre achara sacal acordar pela manhã, assistir aula, ver pessoas desagradáveis e ter que estudar de fato, pois senão repete-se de ano e todos ficariam a zoar com minha pessoa.

Jamais ganhei prêmio algum, sobre qualquer trabalho que fazia, principalmente nas feiras de ciência, mesmo por quê, sempre gostara de fazer as coisas pela metade e saia uma merda tudo o que eu tentara fazer. Algo na qual, muito tempo depois, tomou-se a consciência do que passara, pois me indagava constantemente sobre o porque de minhas coisas sempre saírem uma merda. Senão se faz com vontade, de praxe que saia uma merda.

Pior coisa que existe é chorar pelo leite derramado, foda-se agora. Quero fazer diferente.

Quero realmente escrever. Colocar tudo o que quero para fora, vontade que se faz no presente momento, pois machuca demais saber as verdades sobre suas limitações. Limitações estas, que precisam ser superadas e esquecidas, fazendo um teor brutal de efeito inverso proporcional.

Peço a ajuda, mendigo, pedinte de forma triste, na tentativa de pedir a todos que me ensinem a escrever, pois é tudo que sei fazer e é tudo o que quero para minha vida.

Senti pouquissimas vezes tal veemência sobre algo que realmente quero para toda a minha latente vida fixada, e essa é uma delas. Não minto o fato que me entristece demais saber que irei ralar pra caralho na tentativa feliz de querer aprender a escrever como os melhores escrevem.

Não consigo pensar em outra coisa ultimamente, é a minha única meta na mente.

Como uma viseira de burro, fazendo-nos focar o ponto de horizonte destinado.

Meu coração tem suas vontades e desejos, tendo satisfação total e libido extra, por estar com uma mulher maravilhosa, e que me completa de tal forma, que as vezes esqueço minhas limitações. Penso nela sempre com felicidade e principalmente com coração e muita das vezes com um teor forte e filho da puta de razão.

Hoje é um dia e tanto para min, pois na noite retrasada, vivi o meu primeiro Dia dos Namorados. Algo sublime para mim, com um pacto selado que não trocaríamos presentes pela atual conjuntura econômica de minha parte. Algo que realmente me faz pensar muito, pois daria o mundo a se ela possível. (snif)

Sei que para dar este mundo a ela, preciso aprender, abstrair e absorver o máximo de conhecimento possível para fazer dinheiro com aquilo que realmente gosto.

É pura hipocrisia dizer que dinheiro não traz felicidade.

No atual século, você abrir a boca para dizer tal asneira? É assinar atestado de loucura, pois para se ler um bom livro, você precisa de dinheiro, para levar a namorada em um bom jantar e uma noite bem caliente, você precisa de dinheiro, para comprar a água, refrigerante, doces e cigarros para satisfazer os gostos de minha mulher, tem que ter dinheiro. Tudo precisa de dinheiro, e existem milhões de idéias em minha cabeça que gostaria de fazer, e preciso de dinheiro. Dinheiro que quero ganhar orgulhosamente sem precisar pisar na cabeça de ninguém, ganhar limpo, pelo meu mérito e honroso trabalho.

Peço a ajuda, mendigo, viro um triste pedinchão se possível, na tentativa de pedir a todos que me ensinem a escrever como os bons escritores da condição demasiada humana, pois é o que quero e isso é tudo para minha vida.

Ajude-me, eu não sei escrever!

*Pé-castricidade ou pé-castro (Designação a pessoa que é norteada pela ausência de conhecimento; pejorativo como o homem de idéias estreitas, comuns e desprovidas de elevação).

Foto de Artur Porto ( www.flickr.com/photos/arthurporto )

Dia dos Namorados

2008-06-13T08:14:00.000-07:00

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio

ou flecha de cravos que propagam o fogo:

te amo como se amam certas coisas obscuras,

secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva

dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,

e graças a teu amor vive escuro em meu corpo

o apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,

te amo diretamente sem problemas nem orgulho:

assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

senão assim deste modo em que não sou nem és

tão perto que tua mão sobre meu peito é minha

tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

[ Neruda - Cem sonetos de amor - Soneto XVII. ]

Eu te amo!

BOLSA-FREUD

2008-06-10T07:03:00.000-07:00

Inédito. Governo planeja ajudar – com recursos da saúde - desajustados sociais identificados como estorvos em qualquer sociedade ou ambiente de trabalho.

O objetivo do auxílio oficial é minimizar o problema de pessoas que, sem nenhum talento para o oficio, se acreditam predestinadas à carreira política.

Gente que, pensando em acabar com seus dias de solidão e tédio, resolveu fazer do exercício da democracia um combate às carências afetivas permitindo a eclosão da revolta guardada "dentro deste peito".

O patrono espiritual desta iniciativa é o teatrólogo (intelectual?!) Nelson Rodrigues, que dizia para os filhos, nos tumultuados anos 60:

— Vocês conseguem reunir 100 mil na Candelária e o líder (Wladimir Palmeira – n.a.), pendurado num poste de luz, pede para todos se sentar. E nem cadeira havia, apenas o desconforto.

Vocês perderam a melhor oportunidade para iniciar a revolução.

Isso é coisa do passado.

A partir de agora, com a Bolsa-Freud, qualquer brasileiro com sentimento de revolta contra progenitores, reitores, professores, enteadas, fazendeiros, arrozeiros, síndicos (no caso de reunião de condomínio), monumentos históricos (no caso de pichadores de parede) ou apenas vivendo dias e noites vazias, sonhando com uma Albânia colorida

– Agora este cidadão pode ganhar sessões de psicanálise (terapia) gratuitas.
Pesquisas recentes revelaram que, nos últimos 30 anos, quem era de direita, no Brasil, agora está militando na esquerda; e vice-versa.

Este movimento de vira-casaca trouxe instabilidade emocional para muitos cidadãos que não reconhecem mais o seu papel na história e nem na sociedade.

Muitos puristas de outrora agora vivem na promiscuidade.
Se você ainda não entendeu o que aconteceu com a sua ideologia, Freud explica.

As mesmas pesquisas garantem: 80% das pessoas envolvidas em associações de moradores de bairros são carentes emocionalmente.

Quase sempre com vida pessoal insatisfatória, necessitam ocupar seu tempo vazio com discussões (aparentemente) úteis à coletividade, porém intermináveis enquanto procedimento burocrático.
A Bolsa-Freud vai oferecer interlocutores treinados a permitir que o paciente vocifere sem culpa e danos contra a integridade alheia ou mesmo pontifique opiniões sobre o MST – seja contra ou a favor. Como na Bolsa-Ditadura, o cidadão tem que provar que merece o benefício.

Alguns exemplos clássicos de pacientes que se reportam mais a Freud do que a Marx:

— George W. Bush (a figura do pai, neste caso, é clássica);

— Renan Calheiros (você lembra? com problemas pessoais até o pescoço, ainda queria tocar flauta);

— Clodovil (dispensa comentários);

— Lula (Freud explica as posturas contraditórias de esquerda e direita)

— Rafael Grecca de Macedo (Poucas pessoas se punem com tal cerimônia)

— Ronaldo Fenômeno (Ainda em fase oral. É sério candidato ao troféu Divã de Ouro)

— 100 mil da passeata da Candelária (A revolução fica pra quando?)

— Juiz Nicolau, Paulo Maluf, Pita, Severino, Jerominho, Paulinho do Sindicato e outros incógnitos (o objetivo deles é um só: fazer sexo anal com o País)

Rá! :)

MINHA MODESTA CONTRIBUIÇÃO PARA A EMOFOBIA

2008-06-09T06:23:00.000-07:00

Eufemismo para Emo:

-Suposto Heteróclito que ainda não chegou na idade de razão, provavelmente jamais chegará. (Thiago Q.)

-Seres coloridos pseudo-depressivos-infelizes-sexualmente não resolvidos!!!!

-Dicipulo de ideologia homossexual hardcore alternativa sentimental

-Punk-cor-de-rosa

-Abominadores-de-pessoas-que-praticam-sexo-com-pessoas-de-sexo-oposto

-Crianças em estado irreversível de acefalia

-Punks no jardim de infancia

-Desprovidos de noções musicais ou intensos alternantes sexuais

HELP!

2008-06-06T06:24:00.000-07:00

Fortes tempestades de mal-humor, aborrecimentos e adjacentes !!!

Se a gente realmente, tem o poder de escolher tudo aquilo que queremos para o nosso futuro, pediria para São Pedro, jamais deixar essa porra cair no meu telhado..

Sinto muita falta do vento que me faz propagar..

E que sempre me faz crescer, quando ela quer, é claro!!!

O 6º andar"

2007-05-24T09:49:00.000-07:00

Noite extasiante devido ao abuso de retenção de informações.
Skinner me ensinara pela milésima vez, que nosso comportamento é operante à estimulos (S - R - Sr) e blah blah blah blah blah!!!
super interessante o assunto..
mas já estava careca de saber...
E mesmo porquê behaviorismo radical... não está com nada nos dias de hoje!!
Sem falar que eu era responsável por todos os equipamentos que estavam em funcionamento, para que a palestra obtivesse sucesso..
Ela ao meu lado, trocando farpas carinhosas comigo, escritos em inglês em um papel, aonde serviria para fazer as minhas anotações e assim não perder o fio dos insights.
Derrepente escrevo uma simples frase..
"Follow ur s2"
E saí da sala...
Odeio esperar, assim acendi um cigarro, no intuito de amenizar a impaciência!
Desafiando até as leis de norma do prédio, na qual estava proibido acender qualquer coisa que propague fumaça! ¬¬

O cigarro acabou e ela ainda não tinha vindo..
Me frustei...
Quando decido voltar para sala, ela repentinamente vem ao meu encontro..
Sai da sala com todo o jeito de uma "menina-doce" e cruza a porta, fechando-a de modo leve para que não propague nenhum barulho...
Ao fechar...
Ela simplesmente dá um salto em minha direção como um faixa roxa de jiu-jitsu puxando um adversário para a "guarda"...
Foi o início do ápice!
Dificil de explicar como dois aspirantes a futuros psicologos devem se portar na faculdade.. Evidente!
O carinho é grande que até esquecemos que estamos em uma instituição e que para isso você tem que está intrinsicamente ligado à "ética, senso-comun e o bom-senso".
Foda-se o pior (melhor) estar por vir!!
Surgiu a ideia de que poderiamos estar em um espaço mais reservado para nós dois nos apreciarmos diante de tanta saudade que sentia em toca-la.
Pois, ninguem sabe do nosso relacionamento.
Se mais escondido for.. mais excitante se torna!
E por isso a levei no andar mais alto do prédio...
Para minha sorte, o 4º, 5º, 6º andar estavam completamentes isolados.... e escuro..
Do jeito que imaginei !!!¨

No 6º andar!!!!!!!
Sentamos um banco grande, e assim nos deliciamos, sem conseguir falar nada..
pois tudo dava eco! mas rindo horrores...
Parecia que cada um, tinha ido na jamaica e desenterrado um rasta e tivesse feito de suas cinzas, um baseado e fumado sozinho...
Pois o riso e o medo eram inevitáveis.

O riso não sei porquê...

Mas o medo é claro, de sermos flagrados... como os "Srs Tarados"

Tudo estava ótimo... beijos e abraços.. e minha mão por aqui e ali entre seu pescoço, ombro e nuca...
E de repente a Menina Esquera (mão-esquerda.. não é a favorita!) escorre até os seus peitões...

Nooossa... ela estava sem sutiã...

Perfeito!! Pois quanto menos trabalho tiver, melhor!!!
Mas na hora... seeempre vale a pena o trabalho!!

E assim deliciei-me, daqueles seios fartos, para alguem com menos de 1,55 cm é farto pra porra!! Maravilhoso eram os bicos rosados que insinuavan-se para min!
Pedindo "Tira a mão, e chupa meu bebê"

Dito e certo..
Sentir o bico do seu seio na minha lingua..
Massageando, sentindo cada puxão de sua mão em meus cabelos!!

E derrepente parei com tudo!!
Tirei a mão, parei de beijar

Inocentemente, como o olhar de uma criança que está pedindo algo pela força do desejo à, convidei..

Sugeri de que podiamos pegar uma das salas de fisioterapia..
aonde tem uns colchonetes e outros aparatos perfeitos para uma boa transa..
E assim fui de porta em porta nas salas à proucura de um lugar perfeito..
aonde eu podia arregaça-la com tanta líbido no hipotálamo!!!

Nenhuma das salas estava apta a me proporcionar oque tanto desejara...

A ultima Esperança!!
Das esperanças, foi escolher um dos banheiros..
Feminino X Masculino...
Masculino é claro, que escolhi...
E assim fomos...
Tirando a roupa por partes de modo agressivo e rápido.. e com muito cuidado para não fazer barulho...
Quando tudo estava quase pronto..
ja havia colocado a camisinha..
o medo e a adrenalina de sermos pegos..
tomou conta.. e assim começamos a ouvir uma série de barulhos..
e nem haviamos chego nas preliminares..
e assim.. de 30 em 30 segundos
eu ia na porta de entrada do banheiro..
para tentar entender..
que aquilo que eu estava à pensar em ouvir..
era só projeção da minha mente...
E não quis mais dar atenção para essas “nóias”!!!!

Nós decidimos transar logo... e acabar com o papo..
e voltar pro seminário o mais rapido, sem que ninguem perceba...
Me sento na priva com as duas tampas abaixada e me ensinou de forma lascíva para que ela me chupasse...
Deliciosamente, ardentemente, com teor de adocicado!

Ela para de me chupar... e diz:
-Ouviu ?!?! tem gente rindo ae!!!
Dando Gargalhadas!!!
Eu morto de excitado..
Falei...
-Continua, ta gostoso, isso é vozes que a nossa mente tenta criar, estamos em uma situação de átipica para a nossa adrenalina e libído!! não para que ta muito gostoso!!
E ela novamente diz:
-Veja lá por favor, se não tem ninguem, só pra eu me sentir um pouco mais segura... vai lá!!
E fui ver novamente, e não havia ninguem rindo..
Meu pau já havia amolecido 3 vezes já..
Tudo por causa dessas malditas assombrações!!!
E já estava a ponto de desistir...
Voltar pro seminário, ir para casa, tocar uma punheta, deitar e durmir...
Seria rapido e letal demais!!!
Sem falar, no perigo de ficar sem sentimento de "culpa" (algo super-natural, em homens e mulheres... principalmente nos homens, que só usam sexo-por-sexo, ja usei muitas vezes, mas no final é só vazio... e culpa)

Decidi cortar a "liga"
e partir logo para uma penetração..
mas infelizmente não posso me deixar domar pelos meus instintos animalescos e meter nela sem a menor piedade...
mesmo porquê ela só tem aproximadamente 1,55 cm ... e morro de medo de ferir sua boceta ...
e com isso coloco a camisinha, e decido acabar logo com toda essa história..
e voltar à tempo pro seminário!!
Pois sou o responsável pela bosta dos equipamentos..
e que devo deixar tudo em ordem no final...

Coloco a única camisinha, que achei na tarde do mesmo dia.. quando um dos muleques do colégio primário ao lado.. tinha roubado do outro.. e o muleque que foi roubado era um gordo que não aguentava correr tanto.. para pegar o larápio da camisinha... e assim o muleque sem noção joga a camisinha pra bem longe.. contra o vento.. Eu que estava a esperar minha condução..
vi a camisinha cair no chão pertinho de min..
dito e certo.. peguei e a guardei!!!

Partimos para uma penetração clássica..
ela com as pernas em volta da minha cintura..
e eu a carregando... é lindo de se ver...
o foda é porquê, não existe coisa pior do que um banheiro pequeno para tantas acrobacias dignas de Cirque Du Soleil..

Minusculo demais para comportar tanto líbido...

O vai-e-vem não era perfeito..

Faltava sintonia..

O medo de sermos pegos era muito maior...

Cheguei à pensar que era o medo de ser visto, que deixava meu pau latejando..

Mas seus gritos baixos e sussuros aos meus ouvidos, faziam com que eu penetrasse cada vez mais forte...
Como um cachorro e sua cadela!
Decidi sentar na privada e deixa-la no comando e faze-la cavalgar..
Afinal, já estava doendo, a minha bacia..
E nada de eu gozar..
E ela ja tinha gozado mais de 3 vezes...

Talvez o medo seja tudo nessas horas..

Ao decidir mudar de posição...
as cavalgadas eram estremecedoras...
E muito forte...
Odeio não estar no controle no controle...
Mas estava maravilhoso!!
ela subia e descia com uma vontade única...
Me senti submisso, apesar de estar gostando..
mas as vezes o prazer não é tudo...
mas o prazer de comandar as vezes se torna muito maior..
e decidi faze-la parar de cavalgar...
e deixa-la imóvel encima de min..
para eu ter o trabalho...
De fazer o vai-e-vem perfeito..
dito e feito...
Foi mais excitante ainda..

De repente, vejo que o vai-e-vem perfeito, já não estava tão perfeito pois, a tampa do vaso que ficava grudando na minha bunda, e ela descia e subia grudada na minha bunda devido ao calor..
E eu, nessas horas estava pingando de suor!!!
E por fim, de tantos movimentos animalescos, a tampa se arrebentou e eu cai pra frente e pro chão...
Escorregando de rosto, perto da boceta dela...

Momento incrívelmente desconcertante...

A tampa do vaso toda arrebentada...

E nada de gozar...

E muitos risos de nossa parte!!!

decidir fazer outro clássico...
de 4 ...
a pus de costas para min...
e assim mandei ver...
Me concentrei fortemente, para que não perdesse o foco!!!
por mais uns 6 minutos aproximadamente...
Senti
E finalmente gozei!
O ar de satisfação foi grande demais...
E assim mesmo continuei a fazer movimentos fortes na penetração...
O ruim era que o pau estava doendo e latejante...
mas não queria tira-lo de lá...
Uma sensação mista de dor e prazer...
Faço carinhos em seus seios..
a beijo bastante.. numa forma de retribuir a sensação de prazer que ela me proporcionou...
e assim ela de costas para min, tanta retribui da mesma forma...
Quando notei que ja estavamos ali a um bom tempo...
colocamos nossas roupas de forma ligeira...
Tiro a camisinha do pau!!
Dou o nó! E a jogo no vaso!!

Ahhhh...
Camisinha que salvou a minha noite...
Que ja estava dentro do vaso..
quando fui certificar-me se ela havia descido esgoto a baixo de fato!!!
Que falta de sorte..
Havia uma daquelas porras de pedras desinfetante no canal de saída.
que ficam na borda da privada.. e quando a tampa da privada havia se arrebentado..
a pedra havia caído junto.. assim
impedindo que a prova do nosso "crime" saísse pela descarga...
Que merrda!!
Proucurei no banheiro das mulheres algum cesto que tivesse algum saco de lixo limpo..
e nada...
no banheiro das mulheres oque mais tinha era papel higiênico, cheio de sangue...
Nessas horas mulheres devem se odiar...
Uma vala de sangue, saindo do canal do prazer..
Errrgh!!!
É fodastico, acordar numa bela amanhã e sentir que aquele negócio jorrando ainda está ali..
E permanecerá nos proximos dias..
Obedecendo o ciclo de cada uma...
Não havia nenhum saco de lixo limpo nos banheiros da mulheres...
Quando volto para o banheiro que eu havia "usado"
me deparo com o cesto limpo.. e sem nenhum vestígio de papel higiênico com fezes de alguem..
É porquê é homem também .. homem não menstrua..
A não ser que tenha sido arrombado pelo cú like a virgin, be touched....... E deixado suas marcas por ali...
(que papo tosco)
pego o saco plastico, envolvo na minha mão com ele e pego pela alça daqueles desinfetante em pedra de privada, que estava caído impedindo de fazer a camisinha descer pela descarga...
e quando pego pelo cabo que segurava a pedra desinfetante...
noto que junto.. veio a camisinha tambem... ufa!
quando tento tirar a camisinha que ja estava amarrada...
noto que quando a tiro.. ela se rasga de forma inesperada e azarenta demais pro meu gosto e assim..
melecando meus sapatos e a calça ...
meus próprios “filhos” me passando a perna..
e assim fazendo me atrasar mais...
Que merda!!!

Consigo limpar a nojeira toda, e do mesmo jeito na calça estava a impressão de que eu havia mijado em min mesmo!!!

Quando estavamos a pegar o elevador..
e descer novamente pro 3º andar...
noto que no canto superior ...
havia as câmeras de circuito interno..
e no 6º andar... é aonde tem mais camêra...
pois lá é o andar dos laboratórios...
intão o cuidado é redobrado...
nessas horas que eu fico à pensar...
-PORRA SE EU NÃO TIVESSE PENSADO COM A CABEÇA DO PAU...
-EU NÃO CORRERIA O RISCO DE SER A PIADA DA FACULDADE INTEIRA!!!!
Suscitei-me à pensar...
E disse para min mesmo!!!
FODA-SE, JÁ GOZEI !!!
GOZEI TANTO QUE SOBROU ATÉ PROS MEUS SAPATOS E PRA MINHA CALÇA CONTAR UM POUCO DESSA HISTÓRIA..
SE AMANHÃ ME GOZAREM..
TUDO BEM...JÁ GOZEI PRIMEIRO...!!!

HuAhaUhaU

O começo de tudo!!!!

2007-05-17T08:07:00.000-07:00

criei isto aqui no intuito de transportar thiago's world...
para as letras e detalhadamente, afinal é muita coisa e não posso suportar tal estórias ficarem guardadas pra min..
e para isso existe o "espelho", a valvula de escape para pequenos neuróticos super frustados..
Aonde você pode dizer quem você é ...
Sem nescessidade de representação alguma!!!
Sem medo de nada...!!!

é isso ae!